BLOG O'TOBO

Shakespeare et le rêve hollandais

2012-01-29T23:22:00.001+01:00

Hollande au Bourget dimanche dernier 22 janvier :

Et je me permettrai de citer Shakespeare, qui rappelait cette loi pourtant universelle : Ils ont échoué parce qu'ils n'ont pas commencé par le rêve.

J'avais tilté : je ne reconnaissais pas la citation, et puis je me suis dit que les conseillers en communication de Hollande, pour contrer le mauvais effet du «rêve français» censé réenchanter la France, avaient dû en hâte rechercher une citation allant dans le sens voulu, je supposais même qu'ils l'avaient fait dans Evene, site que j'utilise moi-même pour trouver des citations d'auteurs.

Libération, mercredi 25 janvier signalait :

[...] la phrase originale en anglais ne semble pas figurer dans Shakespeare. Grand ordonnateur de la nouvelle édition des œuvres complètes du dramaturge anglais dans la Pléiade, Jean-Michel Déprats dit n’y reconnaître a priori «aucun passage connu». D’ailleurs, si ladite «citation» est facile à trouver sur Google en français, il n’est presque jamais indiqué de quelle œuvre elle est tirée, ou, quand c’est le cas (Hamlet, le Songe d’une nuit d’été…), elle s’y révèle introuvable. Elle ne semble pas être non plus d’un autre Shakespeare, Nicholas, né en 1957, journaliste et romancier anglais, également auteur d’une biographie de Bruce Chatwin. Une absence de paternité qui n’enlève rien à la pertinence de la phrase, ni à la qualité du discours de Hollande. Mais qui souligne une fois de plus la fiabilité très relative des références sur Internet. La multiplication des occurrences (quelque 28 000 ici) n’étant que le reflet du fantastique effet pavlovien généré par la Toile.

Libération se trompait, elle était bien du Nicholas en question, romancier bien étonné d'être cité, et qui a lui-même reconnu la paternité de la chose.

Fillon ne pouvait pas laisser passer l'occasion :

«Tendez votre courage jusqu'au point héroïque et nous réussirons». Ça, c'est du Shakespeare, M. Hollande ! Mais du vrai ! William Shakespeare, et c'est dans Macbeth !

Mais Libération se trompait aussi sur un autre point : car la citation se trouve bien sur le Web, exactement là où j'avais imaginé qu'elle serait. Ici, Sur Evene, où pour la trouver, il suffisait de taper «rêve shakespeare».

Ma première intuition était donc la bonne. Pressés de trouver une justification au «rêve», les conseillers de Hollande ont cherché dans Evene, où ils ont trouvé non seulement la citation, mais aussi sa fausse attribution à William Shakespeare.

L'erreur — qui sera n'en doutons pas rapidement corrigée — venait donc d'Evene.

Un peu de culture et un regard plus attentif auraient dû cependant alerter les communicants : «la vision d'Elena Silves» n'a jamais été de William.

Un quatrain par jour

2012-01-27T12:23:00.002+01:00

Non, Facebook et Twitter ne sont pas les outils anticulturels, futiles — voire dangereux — que décrivent tant de non pratiquants : on y rencontre même des gens qui s'intéressent aux potentialités littéraires qu'ils permettent de révéler. Sur Twitter par exemple, on peut suivre les Saint Glinglin, Strofka Meop, Lirina Bloom, Kolia Delesalle, Centquarante et autres, poètes, nouvellistes ou humoristes, dans les passionnantes expérimentations que leur inspire la contrainte des 140 caractères. Sur Facebook, certains se regroupent sous la bannière des « Twittérateurs de Facebook ». Dans le groupe intitulé « Poème du matin, crachin », j'ai trouvé une émulation salutaire. C'est ainsi que depuis le 19 janvier, et j'espère pour longtemps, je me suis astreinte à écrire chaque matin en une dizaine de minutes un quatrain en alexandrins sur les thèmes d'actualité entendus à mon réveil (et à la radio). Je ne sais pas trop ce que j'en espère : peut-être une vision rétrospective un peu originale de l'année 2012, dans quelques mois. Il fut un temps où je récoltais les alexandrins blancs dans les titres de la presse, puis je les classais par rimes et j'en faisais des sonnets. Aujourd'hui, je préfère les fabriquer moi-même, c'est plus rigolo. Voici donc les premiers :

19 janvier
Le procès du Canard, une météorite
Qu'on retrouve au Maroc, les mots de Mélenchon,
Elle arrive aujourd'hui la gastro-entérite ;
Les nouvelles du jour, c'est pas très folichon.

20 janvier
Hollande sur un quai fait la bise à Joly ;
Magaupload fermé mais les hackers répliquent ;
Le Concordia bougeant, les choses se compliquent ;
On pourra boycotter les soutifs Lejaby.

21 janvier
Les marchés financiers sont un peu moins fringants ;
Nos Airbus gros porteurs ont des fissur' aux ailes ;
Les Experts du handball semblent manquer de zèle ;
Faut-il sortir nos troupes du bourbier afghan ?

22 janvier
Gingrich surprend son monde en gagnant sa primaire ;
Hollande se prépare à parler au Bourget ;
Le Costa Concordia continue de bouger ;
Les frères musulmans feront la fête au Caire.

23 janvier
Le discours hollandais n’est pas sans parangon,
Le Sénat se prononce sur le génocide,
À Boulogne madame Chatel se suicide,
Nous entrons aujourd’hui dans l’année du dragon.

24 janvier
Le voyageur du temps s’appelle Hervé Morin,
Des cuves du Costa on pompe le pétrole
Mais celui de l’Iran passe à la casserole.
Au milieu de tout ça Sarko se dit serein.

25 janvier
Nicolas Sarkozy nous fait un canular,
Un cadavre est trouvé dans des tuyaux bancaires,
Le discours d’Obama vise les millionnaires,
The Artist est nommé dix fois pour les Oscars.

26 janvier
Nadal et Federer sont en demi-finale,
L’homme aux prothèses Pip est mis sous les verrous,
Rama Yade envisage de rallier Bayrou,
Le chômage poursuit son infinie spirale.

27 janvier
Au centre de Rio trois immeubles s’effondrent ;
On y cherche toujours d’éventuels rescapés.
Hollande est arrogant selon Alain Juppé,
Droit dans ses bottes, lui. Il ne faut pas confondre.

La meilleure galette

2012-01-07T22:08:00.000+01:00

Le total de graisse = la galette des rois

D’après les précédents gagnants du concours de la meilleure galette aux amandes, cette distinction permet au vainqueur de « multiplier son chiffre d’affaires par quatre ». Cela s’explique, car les amateurs, bien renseignés, se précipitent chez lui en bataillons serrés, quitte à prendre un ptit bout dpapier avec un numéro dssus, comme à la Sécu. Je me souviendrai toujours de la gloire de notre noble voisin et pâtissier Cochet — hélas remplacé depuis par un triste fabricant de baguettes au plâtre et de makrouts à l’huile rance — lorsqu’il remporta la fabuleuse médaille. On se battait pour sa galette ! Quand ce fut le tour d’une pâtisserie de la rue du Bac, il me fallut faire la queue derrière des dizaines de personnes qui salivaient si bien que le trottoir ruisselait.

Aussi, ce samedi 7 janvier, lorsque le miroir magique de Google nous indiqua où se vendait la meilleure galette, nous marchâmes d’un pied allègre et plein d’espérance, N. et moi, vers Miromesnil, bien décidées à absorber «le total de graisse» qui se trouverait contenu anagrammatiquement et physiquement dans «la galette des rois» du lauréat 2012.

La couronne du Roidec, détail

La boutique de ce monsieur se trouvait bien à l’endroit indiqué et sa vitrine arborait avec ostentation l'image fraîchement peinte d’une couronne de lauriers, encerclant le gigantesque « N° 1 » qui témoignait de son récent triomphe, mais… il y avait un mais : elle était fermée ! Oui, fermée. Renseignées par l’aimable tenancière du bistrot d’en face, nous apprîmes, et d’une, que ce commerçant n’ouvrait que du lundi au vendredi, et de deux, que nous n’étions pas les seules depuis ce matin à nous heurter à son mur.
Quoi ! C'est donc ça, le marketing à la française ? À la demande de milliers de consommateurs enthousiastes, prêts à vous mettre sur un piédestal et à vous encenser, vous répondez par le mépris ? Là où n'importe quel boulanger américain (si, si, il y en a) aurait créé un événement Facebook, convoqué la presse, annoncé l'ouverture exceptionnelle le week-end et jusqu'à 22 h, installé sur son trottoir des cordons rouges sur des piliers dorés pour organiser la queue de façon rationnelle, vous fermez boutique et vous partez dans votre campagne avec bobonne et les gamins, comme d'habitude?
Très bien monsieur. Il ne nous fallut pas longtemps, grâce au Samsung de N., pour trouver le nom et l'adresse de votre challenger, qui se trouve rue Jean-Pierre Timbaud dans le 11e. Nous découvrîmes au numéro 38 une toute petite boutique, qui sentait bon à l'intérieur, où nous fûmes servies par une avenante personne à laquelle nous contâmes toute l'histoire. «Ça alors, nous dit-elle tout étonnée : c'est pourtant pas en mars qu'il va les vendre, ses galettes» !
Je ne connaîtrai jamais le goût de la galette Miromesnil. Mais celle d'Oberkampf, alors là ! Sublime !
Et N. a eu la fève.

Vida tragique d'En Guilelm de B., par M.

2011-12-12T17:08:00.000+01:00

Oyez oyez, fans de M., vous qui suivez sur ce blog les élucubrations mathématico-poétiques de votre héros, qui goûtez son humour décalé, ses réflexions inattendues et sa logique d’enfer, sachez que le charme qui vous séduit tant chez lui, vous allez le retrouver dans Vida tragique d’En Guilelm de B., son bouquin enfin paru — depuis quatre ans qu’on essayait de l’éditer — je dis on, car sans l’insistance de ses amis, il n’aurait même pas envisagé la chose.

L’intitulé, à la fois érudit et ironique (une vida, c’est une vie en occitan, mais celle-ci n’est pas vraiment tragique, elle est plutôt tragicomique) cache, sous ses airs anciens de titre de grimoire pour vieil historien grincheux, un récit désopilant : celui d’un épisode de la vie d’un chevalier troubadour, amoureux, qui parle en vers à son cheval, se couvre de bravoure et de ridicule, et « scie sciemment la branche sur laquelle il est assis, et après […] se plaint d’être tombé sur le cul ».

Le récit en question, truculent côté action, poétique côté descriptions, truffé d’allusions, émaillé d’emprunts plus ou moins cachés à des auteurs de tout poil et de toutes époques, de Théophile de Viau à Proust en passant par Montaigne, est rythmé par des extraits de poèmes des principaux troubadours, traduits par M. après les avoir mis dans la bouche de ses personnages, et parmi lesquels il glisse une sextine de sa propre composition.

De même n’hésite-t-il pas, dans le cours du récit, à dialoguer avec son héros Guilelm, se traiter lui-même de « minable et sommaire historien amateur », ménager une pause pour Guilelm et son auteur, tous deux épuisés, ou faire brièvement le prof pour expliquer au lecteur la signification de mélismes ou de canson.

Pour fabriquer cet objet littéraire pas vraiment identifiable, il aura fallu que prenne une sacrée mayonnaise : jeunesse ardéchoise, riche musique du patois, enseignement des mathématiques, étude de l’occitan, lecture de milliers de bouquins, fréquentations oulipiennes, recherches sur les troubadours, etc.

Gérard Lattier, son ami de toujours, a signé les illustrations et lettrines enluminées, Jean-Bernard Vazeilles la préface. Hervé Ozil, de Lagorce, l’a édité. Qu’ils en soient tous les trois remerciés.

Vida tragique d'En Guilelm de B., Maurice Chamontin, Les éditions du Chassel, Rue de l'Horloge, 07150 LAGORCE. 176 pages, 18 euros (20 euros port compris). editionsduchassel@wanadoo.fr

Crime raté au XVe colloque des Invalides

2011-11-20T12:40:00.001+01:00

A.C pendant son intervention

La veille de son intervention au XVe colloque des Invalides, Alain Chevrier, qui devait traiter à 14 h et en 5 minutes de « l’éloge du crime chez les surréalistes », m’avait envoyé un mail mystérieux que je cite : « peux-tu apporter ton matos photographique et te tenir prête à fixer mon image à la fin de mon intervention (14 h 05), où je menacerai le public d'un révolver (en plastique) ». À quoi je lui avais répondu sur le même ton que je pensais plutôt devoir prévenir la police.

Toujours facétieux, notre ami avait en effet prévu de terminer son intervention — par ailleurs très érudite — sur la célèbre phrase d’André Breton : « L'acte surréaliste le plus simple consiste, révolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule ». Il aurait à ce moment précis sorti son pistolet de sa poche, et, le brandissant depuis l’estrade, en aurait fait péter une ou deux cartouches aux oreilles du public dont les ho ! et les ha ! l’auraient intensément réjoui, ainsi que l’auditoire.

Las ! Cette excellente idée ne put être mise en œuvre.

Car pour se prémunir contre les menaces terroristes de ces temps troublés, le centre culturel canadien, hébergeur du colloque, qui relève de l’ambassade du Canada en France, et se trouve être par là même une cible potentielle, s’est récemment équipé d’un matériel sécuritaire dernier cri, digne des aéroports internationaux. D’un côté, un portique sonnant à la moindre limaille, de l’autre un tapis roulant recueillant d'une part les sacs et serviettes destinés à être radiographiés en couleurs dans leurs moindres détails, d'autre part le bac plastique contenant les montres, clés, portables etc. traités à part, le tout surveillé par une équipe de cerbères en uniforme à la physionomie nettement moins culturelle que le centre en question, insensibles aux manifestations d’amabilité, et dont on était fondé à mettre en doute le sens de la plaisanterie sinon à craindre la fouille au corps.

À la vue de la sophistication extrême de l’appareil, qui n’aurait pas manqué de révéler la forme caractéristique de son arme — certes factice — aux yeux de ces dragons, notre ami sentit le sang lui descendre dans les talons. Comment allait-il expliquer à ces portiers patibulaires la présence d’un révolver dans sa sacoche ? Quels arguments invoquerait-il pour justifier son innocence ? Comment se sortirait-il de l’affreux quiproquo et du scandale qui découlerait de la terrible découverte, sachant qu’il se trouvait peut-être en territoire canadien sur le sol français, et allez savoir quelles sont les lois de ce pays ? Toujours est-il que, ni une ni deux, il rebroussa chemin et jeta le jouet, enveloppé dans du papier journal, dans la première poubelle publique venue.

Eléctrico W

2011-10-11T22:19:00.001+02:00

Hervé Le Tellier

«La littérature n'est pas morte car les thématiques et les formes sont inépuisables». C'est la bonne nouvelle annoncée par Hervé Le Tellier lors d'une causerie-signature organisée à la Librairie de Paris il y a quelques heures pour promouvoir son dernier roman Eléctrico W. Simplement, il devient de plus en plus difficile de faire des descriptions (le début du Capitaine Fracasse ne passerait plus aujourd'hui), d'éviter les clichés (l'aube ne peut plus être blafarde), et de parler de sexe (après Sade, tout est fade). On court le risque de se rendre ridicule, tel Marc Lévy avec « les aubes de San Francisco », calembour d'autant plus comique qu'il est involontaire. Alors comment s'en sortir ? C'est là que la contrainte oulipienne fait des merveilles. En permettant d'obtenir des choses auxquelles on n'aurait pas songé sans elle, elle installe un décalage entre le livre qu'on voulait écrire et celui qu'on a écrit réellement. Bref elle permet de sortir de soi et ça tombe bien : « je me trouve beaucoup plus intéressant quand je ne suis pas tout à fait moi », dit Hervé Le Tellier.
Eléctrico W est construit sur le chiffre neuf, plus précisément sur un carré de 3 sur 3 : neuf chapitres, neuf personnages, neuf jours, et fait du neuf avec du vieux mais pas n'importe quel vieux, carrément l'Odyssée ! C'est l'histoire d'Antonio, un homme banal, boiteux, roux et charismatique comme Ulysse, qui revient à Lisbonne sur les traces de son passé, un amour de jeunesse bizarrement nommé «Canard» (mais en grec, Pénélope veut dire canards). Son copain Vincent Balmer l'accompagne, il a un nom qui rime avec Homère. Et l'Eléctrico, c'est le tramway de Lisbonne : il a les rails du destin...

Alerte à la Réunion

2011-10-06T14:03:00.000+02:00

Les dents de la mer (Jaws)

Terrifiante information et images impressionnantes au journal de France 2 !
La cinquième attaque de l'année !
Un kayakiste qui s'entraînait à Saint-Gilles, (ouest de la Réunion), sur une pirogue blanche, a été attaqué par un énorme requin qui, d'un coup de dents, a quasiment coupé en deux ladite pirogue tandis que son propriétaire balançait au prédateur des coups de pagaie qui le firent fuir.
Le pauvre homme, précipité à la mer, hurlait à pleins poumons, de trouille que le requin ne revienne, ce qui a heureusement alerté les secours. Il s'en sort sans une égratignure, mais la pirogue est foutue.
— Il faudrait qu'ils fassent quelque-chose, dit M. Sans quoi le requin va finir par attaquer un pétrolier !

Réécrire Harry Mathews

2011-09-26T22:22:00.000+02:00

Harry Mathews

C'est parti ! Zazie mode d'emploi vient de lancer son jeu annuel de réécritures. Après Roubaud, Le Tellier, Calvino, Pastior, Perec et Salon, c'est au tour de Mathews d'être trituré par des dizaines et des dizaines d'oulipiens en herbe.
Le texte à travailler est tiré de Sainte Catherine publié en 2000 chez P.O.L.

C’est un soir de vent, de tonnerre et de pluie. Elle est plongée dans la lecture des Hauts de Hurlevent en bande dessinée. Un brusque coup de tonnerre et la pluie persistante se change en pluie d’orage, avec des éclairs nets ou diffus, et un tonnerre qui dirait-on fouette les frondaisons dans les gris du soir. Par le cadre de sa fenêtre s’infiltrent des minces fils de pluie poussée par les coups de bélier que le vent assène contre l’abondance soudaine d’une pluie que ne veut ni homme ni herbe, pas plus que le tonnerre qui vous fait sauter comme un enfant, ou ce vent qui arrive presque à étouffer le gong du soir.

Il y a déjà quelques réécritures sur le site, il y en aura plus demain, quant à moi j'en ai fait un sonnet que voici :

C’était un soir de vent de tonnerre et de pluie ;
Un temps à bouquiner les Hauts de Hurlevent,
En bédé cependant. C’est bien plus captivant !
(Écrit bien trop petit, le roman, ça l’ennuie).

Boum un coup de tonnerre ! Elle se fût enfuie
Si la pluie, les éclairs, l’orage, s’aggravant,
Ne l’eussent pas conduite à se mettre devant
La fenêtre, admirant le spectacle, ravie.

Elle voit s’infiltrer l’eau qui coule le long
Du cadre et que pousse un terrifiant aquilon
Contre la pluie luttant, cette pluie que refuse

Tout homme ou tout brin d’herbe ; on ne supporte pas
Non plus ces roulements qui surprennent, hélas...
Ni ce vent étouffant du soir la cornemuse.

Qui n'en a pas ?

2011-09-22T19:56:00.000+02:00

Prostate, par Wikipedia.

En allant vers l’Ardèche, je m’arrête dans la Drôme pour rendre visite à ma mère (87 ans).
Je la retrouve à la terrasse d’un restaurant en compagnie de ma tante (85 ans), de mon oncle (89 ans), plus une nièce et son copain.
Deux bouteilles vides de saint-joseph sur la table témoignent de ce qu’on ne s’est pas laissé périr.
Ma mère m'offre un café et me demande des nouvelles de M.
— Ça va bien !
— Et sa santé ?
— Ça va aussi, à part ses petits problèmes de prostate.
— Oh, mais qui n’en a pas ? s’exclame ma mère, très mondaine.
... Fous-rires !

La grotte en délire

2011-09-22T11:47:00.000+02:00

Le cinéma de Ruoms

Nous passions quelques jours à Ruoms en Ardèche. Faute de pouvoir visiter la grotte Chauvet, toute proche mais fermée au public, nous nous sommes rabattus sur le film de Werner Herzog, que donnait l’unique cinéma du village. Dans une salle à l’ancienne, avec des fauteuils pliants rouges atrocement inconfortables, on pouvait seulement espérer le voir en 2D. Mais la 3D aurait-elle changé quelque chose à la nullité de ce film, sorte de patchwork de belles images de la grotte, d’interviews saugrenues, et de docus hors sujet ? Le Canard enchaîné prétend qu’Herzog a dû ajouter une heure de projection pour correspondre aux standards de durée d’un film. On serait porté à le croire tant l’épisode qui concerne l’archéologie allemande semble « plaqué » sur le reste. Au second degré, par contre, c’est un film réellement comique. Parmi les sommets, l’enthousiasme de la conservatrice tout émoustillée par l’évocation de l’homme musclé, gigantesque et velu qui hantait ces lieux. Elle est entourée de collègues féministes qui n’arrêtent pas de la corriger quand elle parle de cet « homme » : — «Dites la personne, précisent-elles. On ne connaît pas le genre». L'interview du parfumeur, persuadé qu'il peut renifler les grottes, vaut son pesant de Chanel numéro 5. Je retiens aussi le délire d’interprétation si enthousiaste d’un vieil archéologue, (je crois bien qu’il s’agit de Jean-Michel Geneste himself) persuadé de voir un «triangle pubien» entre les pattes de bestioles sur un pilier. Je n’ai rien vu de tout ça.

Mais il est vrai que j’y vois pus bien!

Chaussettes

2011-09-21T10:14:00.000+02:00

De retour d'une semaine de vacances en Ardèche, je fais une lessive. En l'étendant, je constate qu'il manque une des chaussettes de M.
— Zut ! dis-je en appelant M. J'ai un nombre impair de tes chaussettes !
— Supérieur à 1 ? me demande-t-il d'un ton inquiet.

Pappus dans le ciel

2011-09-07T21:52:00.000+02:00

Théorème de Pappus

Dans un plan, soient A1, B1, C1 trois points distincts alignés sur une droite (d), et soient A2, B2, C2 trois autres points distincts alignés sur une autre droite, alors les points A, intersection de (B2C1) avec (C2B1), B, intersection de (A2C1) avec (C2A1), C, intersection de (A2B1) avec (B2A1), sont alignés. C'est le théorème de Pappus.

Comment l'ai-je appris ? C'était cet été à Pirou, pendant le festival oulipien «Pirouésie». Nous avions loué un gîte pas très loin de la place de Pirou-Plage.
Chaque matin de beau temps, et il y en eut beaucoup, M. scrutait, en fumant sa première cigarette, le ciel normand strié des traits blancs laissés par les nombreux avions.
L’entendant grommeler quelque chose comme «cruelle déception matinale», je l’interrogeai. — «Que se passe-t-il ?» — «J’attendais, me répondit-il, que se configure dans le ciel le théorème de Pappus, mais ça ne s’est pas produit».

Ô truie, c'est laie ! (Marc Hassin)

2011-08-02T14:21:00.001+02:00

Au journal de 13 h de la 2, la journaliste fait état de l'enquête sur la mort suspecte, en Bretagne, d'une trentaine de sangliers. Comme l'autopsie des bêtes montre la présence dans les poumons d'une forte quantité d'H2S, gaz dégagé par l'algue verte en putréfaction, l'écologiste interviewé triomphe :
— Nous allons porter plainte, affirme-t-il, pour mise en danger de la vie d'autrui.
— Mais un sanglier, ça n'est pas autrui, proteste M.

Original

2011-07-31T18:49:00.001+02:00

Comme le soleil est revenu, nous allons nous promener, M. et moi, dans le Marais.
Sous les voûtes de la place des Vosges, un marchand ambulant vend quelques croûtes assez immondes, représentant les voûtes de la place des Vosges.
Une dame de type asiatique se penche sur l'une d'elles, visiblement intéressée. Mu par un souci d'honnêteté qui l'honore, le marchand croit alors devoir préciser à la dame :
— Ce n'est pas un original.
— Moi non plus, dit M.

L'autre pays du fromage

2011-07-06T14:09:00.002+02:00

Aux actualités de France 2,
le journaliste annonce
le ralliement de Jean-Marc Ayrault,
chef de file du groupe PS
à l’Assemblée nationale,
à François Hollande.
— Je voterai Hollande... dit M.
— Hein ? Dis-je en sursautant
— ... Si et seulement si,

poursuit M., imperturbable, le président de la Hollande s'appelle France.

Point de vue de Sirius

2011-07-02T00:07:00.000+02:00

Passionnante affaire DSK : aussi addictive que Docteur House, aussi fertile en coups de théâtre que Fantômas, aussi comique qu’un vaudeville ! Je la suis sur Twitter, toujours en avance sur les télés, les radios, les commentateurs, et toujours plus drôle. Le Sérieux — donc l’emmerdement — n’a pas encore gagné Twitter, et je m’en réjouis.

Je pourrais, comme je l’ai fait pour le Zadig et Voltaire de Frédéric Lefebvre, faire un récapitulatif des twitts les plus marrants sur la question, tels Bernard Debré, présumé connard ou Je remercie le système judiciaire américain pour la diversion au mariage de Monaco (sauf si elle dit non) ou vers une réhabilitation d'Elisabeth Tessier ? ou C'est Tron qui doit se frotter les pieds ! ou Donc la femme de chambre serait également blanchisseuse ? ou Nafissatou Diallo avait un plan qui venait de la Guinée, (superbe contrepèterie) mais cette fois j’ai plutôt envie de parler du fond, c'est-à-dire de la forme que prend le fond selon l’idéologie des « twittos ».

J’ai en effet repéré chez les « anti-DSK » un argument répétitif bien qu’il prenne des formes diverses : celui qui consiste à dire une menteuse peut donc être violée en toute impunité (version féministe avec de nombreuses variantes telle par exemple Femme, tu ne mentira [sic] point. Homme, fais ce que tu veux) ou Qu'elle cherche à en tirer avantage ne veut pas dire qu'elle n'a pas été agressée (version logique masculine).

Réactions qui pèchent justement d’un point de vue logique, et auxquelles un Maître Éolas a beau jeu de répliquer Et si une menteuse reconnue dit qu'elle n'a pas été violée par DSK, est-ce une preuve de sa culpabilité ?

De leur côté les « pro-DSK », dans un genre moins vicieux mais plus naïf, ne font pas mieux : Si l'évolution de la situation de #DSK est confirmée, il doit être candidat. Vive le respect du principe de la présomption d'innocence ! et, n'arrivant pas à cacher leur enthousiasme, ils révèlent surtout la profondeur de leur blessure cachée.

Plus prudente, une troisième catégorie, celle des journalistes twittos, s'en tient aux faits, genre DSK et Anne Sinclair viennent d'arriver, ou Les journalistes US ils ont des chaises de camping, des générateurs électro, des cravates et des hélico. Nous on a rien [sic]. C'est déjà plus satisfaisant, au moins on apprend quelque chose !

Mais je n'ai pas encore découvert sur Twitter le point de vue de Sirius.

Sirius, Sirius ! Par pitié, ouvre un compte Twitter !

De saint Janvier à Jipitou

2011-06-10T12:29:00.004+02:00

B XVI baisant le reliquaire qui
contient le sang de JP II et les
anticoagulants.

Que manque-t-il à Jean-Paul II pour être saint ? Une auréole, certes, mais surtout un second miracle. Pour augmenter la probabilité de ce miracle et répondre rapidement à l’exigence du santo subito, le meilleur moyen est de fournir à la foule des fidèles une relique guérisseuse. C’est pourquoi le sang de Jean Paul II a été exposé à la vénération des croyants pendant la cérémonie de sa béatification, dans un reliquaire d'argent brandi par la première (et jusqu'ici unique) miraculée.

Ce bienheureux sang reste aussi fluide que celui de Saint Janvier, patron de Naples, lequel se liquéfie spectaculairement trois fois par an, quoiqu’il se murmure qu'il s'agirait en réalité d'un mélange de chlorure de fer, de carbonate de calcium et de chlorure de sodium aux propriétés intéressantes : naturellement solide, il se liquéfie lorsqu’il est remué et chauffé, ce qui ne manque pas de se produire lors des trois processions annuelles.

Tel n’est pas le cas de celui de Jipitou, prélevé lors de sa maladie et additionné d’anticoagulants en vue d’une éventuelle transfusion. Ce sang authentique, s’il produisait le miracle attendu, permettrait au Vatican de faire d’une pierre deux coups : canoniser le pape polonais et faire définitivement la pige à saint Janvier, dont le prétendu miracle est prudemment qualifié par l’Église de simple prodige, et dont l’existence même a été mise en doute.

Fluctuat nec mergitur

2011-05-26T12:35:00.002+02:00

Le ciel s'est couvert aujourd'hui de nuages menaçants.
Il fait presque froid à Paris.
Les beaux jours sont finis, me dis-je.
À M. qui vaque à des opérations culinaires, je lance :

— Il ne fait pas beau, dis-donc. S'il pouvait pleuvoir, encore, ce serait bien, mais non, il ne pleut pas.

— Sombre, mais il ne flotte pas, me répond-il simplement.

Le roi du Camembert, sonnet facebookien à 2 voix.

2011-05-24T23:07:00.007+02:00

Au départ, un magnifique titre-alexandrin en dernière page d’ Ouest-France du 24 mai 2011 : « Le roi du camembert est un homme secret ».
Sur Facebook, Jean-Louis Bailly termine le quatrain. J'enchaîne sur le mien : voilà le début d’un sonnet ! Nous poursuivons l’alternance, j'achève par une pointe, comme il se doit. Merci la P.Q.R. !

Le roi du camembert est un homme secret :

Des fermentations il connaît les arcanes ;

Dans le retrait ombreux d’un riche cabinet,

Il hume du claquot les vapeurs paysannes…

Je l’imagine assez arborant un béret,

Le faciès tuméfié par de rouges tisanes,

Votant contre la construction d’un minaret,

Mais rêvant de violer des bonnes musulmanes,

Et rêvant de conquête, aussi ! De devenir

Empereur du jambon, prince de la baguette,

Grand-duc du beaujolais, et du sandwich émir !

Mais dans vingt ans vieilli, frustré de la braguette

Devenu, enrichi, un monsieur pas marrant,

Il sponsorisera un petit trimaran.

J.-L. B. & E. C.

Irrationnel

2011-05-21T11:38:00.001+02:00

Publicité pour l'Ipad

Un article de Guillaume Champeau paru sur numerama.com montre ce que l'attitude de plusieurs macintosholâtres de mes amis — il y en a de nombreux dans la presse — m'avait toujours fait soupçonner. Des chercheurs neurologues ont découvert (grâce à la résonance magnétique) que la région du cerveau activée chez un fan d'Apple quand on lui montre des produits Apple est la même que celle qui irradie habituellement les cerveaux des croyants qui voient des images religieuses. Je fais part de cette découverte qui m'amuse beaucoup à M. qui me répond aussi sec : — Il y aurait donc dans le cerveau une zone dédiée à l'irrationnel ?

Accélération

2011-04-13T19:27:00.003+02:00

Les vacances se terminent, elles furent superbes. Dix jours de franc soleil au cours desquels nous avons observé, M. et moi, dans une sorte d'accélération du temps, l'apparition du printemps, sa brève installation puis son remplacement rapide par l'été. Le marronnier, dont les feuilles vert tendre pointaient à peine à notre arrivée est maintenant couvert de grappes roses et blanches et joue pleinement son rôle de faiseur d'ombre. Les iris sont apparus le long du muret, les blancs d'abord, les bleus ensuite, ils sont fanés aujourd'hui. Les lauriers-tins ont viré du blanc au rouille et les pissenlits dont l'herbe de l'aire était parsemée ont éclaté en boules gris-poudre. Les insectes ont grouillé, les chauves souris ont dansé chaque soir au chant du rossignol, les tartalasses ont plané, on a même vu un frelon géant, quelques scorpions, et un hanneton dont je croyais l'espèce disparue.

— C'est décevant, dit M. Pourquoi ça s'est arrêté ? Je m'attendais à voir les feuilles jaunir puis tomber, l'aire roussir et sécher, et la neige se mettre à tomber.

Zadig

2011-04-03T15:00:00.019+02:00

Interrogé avec d'autres hier par le Figaro.fr à l'occasion de la journée du livre politique, Lefebvre a confirmé sa popularité twitterienne à la suite de la gaffe enregistrée ci-dessus, par laquelle il confond le titre d'un conte de Voltaire avec une marque de prêt-à-porter.
Avec comme dénominateur commun le hashtag #bibliolefebvre, les twittos se sont aussitôt déchaînés, contrant par leur verve la menaçante déprime d'un dimanche pluvieux. Florilège :

L'Iliade et l'Eau d'Issey Miyake

Le lion est mort ce soir de Joseph Kessel

La case de l'oncle TomTom

Cent ans de bravitude par Ségolène Garcia Marquez

Belle des champs du seigneur d'Albert Cohen

MonChéri de Colette

Les Flowers du mal, de Kenzo

Le pendule de Jean-Pierre Foucault

Le Rouge et le Noir de Jeanne Mas

À la recherche du pain perdu de Marcel Craquotte

Les Misérables de Victor Hugo Boss

Les Mousquetaires des 3 Suisses

Le mythe de Samson et Dalida

Michel Strogonoff de Jules Verne

La Princesse de Clèves par Galerie de Lafayette

Les frères Bogdanov de Dostoïevski

Le Crime de l'American Express d’Agatha Christie

Alfa Romeo et Juliette de Shakespeare

L'éducation sent l'emmental de Flaubert

Triste Tropico de Claude Lévi-Strauss

J’encule… ! d’Émile Louis Zola

Notre Edam de Paris (Hugo) ou Notre Dame de Paris Hilton

Le Roi Amanda Lear de William Shakespeare

Un Château en Béhème

Fukushima mon amour

Ulysse dans la vallée (non sur Twitter, mais sur FB, par JL Bailly)

Ainsi parlait Zara de F. Nietszche

Le pass Navigo, de Marcel Aymé

Au bonheur d’Etam

Babybel-ami de Maupassant

Et ça continue ! (ajouté plus tard, mélange Twitter et Facebook)

Les souffrances du jeune Werther's Original de Goethe
La possibilité Dunhill par Michel Houellebecq
Pour qui sonne le Carglass, d'Hemingway
Les Versace sataniques de Salman Rushdie
1664 de George Orwell
Coca cola Breugnon, de Romain Rolland

Du côté de chez Swatch et À l'ombre des jeunes filles en Fleury-Michon de Marcel Proust

Le Petit Bateau ivre d'Arthur Rimbaud

La Dolce&Gabbana de Federico Fellini

Les malheurs de Sofitel de la Comtesse de Ségur
La Princesse Tam Tam de Clèves (Mme de Lafayette)
Ainsi parlait Zara (Nietzsche)

Boulangerie Paul et Virginie (Bernardin de St Pierre)
De la Vertu et du Levis (Plutarque)
La promesse de l'Aubade (Romain Gary)
Le Dim de la vie (Raymond Queneau)
L'Île au Trésor de Lancôme (R. L. Stevenson)
À la recherche du Tampax perdu (Proust)
L'Apple de la forêt (Jack London)
La possibilité d'Unilever (Houellebecq)
La mouette et Chandon (Tchekov)
Les contes de Cadbury (Geoffrey Chauce)
La bibliothèque de Babybel (Borges)
La ruée vers l'Oréal
L'enlèvement des Trois Suisses (Mérimée)
What a Waterman (Perec)
Les Kodak (Tolstoï)
Au cœur croisé des ténèbres (J. Conrad)
Les Chants de Marlboro (Lautréamont)
Lolita Lempicka (Nabokov)

Bref, il s'agit là d'une nouvelle contrainte : à vos claviers !

PS (ajouté un peu plus tard) : ce florilège est d'autant plus nécessaire que le hashtag #bibliolefebvre est rapidement monté en tête des TT (tendances), ce que voyant, les bots (moteurs) ont rapidement envahi le compte de leurs spams.

Miracle !

2011-03-28T22:18:00.003+02:00

« T'as vu ? » dis-je à M. plongé dans le match de rugby Goucester-Harlequins, « un nouveau miracle de Lourdes officiellement reconnu ! »

C'est un type qui, à la suite d'une hernie discale, avait partiellement perdu l'usage de la jambe gauche, et s'injectait régulièrement un mélange à base de morphine pour moins souffrir. Et pof, après s'être imbibé d'eau de Lourdes, il ressent douleur, picotements, réchauffement de la jambe et remarche normalement. Miracle !

« Ça montre bien , dit M., que Dieu fait n'importe quoi. C'est même pire que le Loto », ajoute-t-il, un peu déçu de n'avoir rien gagné à l'Euromillion.

Catastrophe nucléaire, anagrammes

2011-03-25T16:02:00.002+01:00

Le réacteur 3 de la centrale de Fukushima

Mars 2011

Il a été un tracas proche

Où le petit écran crasha

Puis te harcela. Raconte,

Ah, narre, ça éclipse tout.

Chacun reposait. Alerte !

L’écorce patina, s’heurta

Ça percuta l’aéré Shinto ;

Pis, ta terre chancela. Où

S’accroupir, étalé, hanté ?

Un archipel resta à côté.

L’océan, ce prurit, se hâta,

L’eau charria cent potes,

Et plus encore. Haïr cata ?

Accepter ? L’eau, trahison,

(ah !) constipa le réacteur

Au crépit alors étanche.

TEPCO, lui, resta acharné ;

Holà ! pancarte sécurité !

La torche saute, caprine,

L’atroce peur hante, scia

Réacteurs à plein cahot.

Acte sur ton cahier pâle :

« Par échec, autorisent la

Catastrophe nucléaire ! »

NB : poème anagrammatique. Chaque vers est formé des lettres de l'expression «catastrophe nucléaire», mais rangées dans un ordre différent. Milexcuz pour le «crépit», orthographié ici par analogie avec «enduit».

Con-fusion

2011-03-14T15:02:00.004+01:00

Fusion thermonucléaire dans une étoile

Que les événements tragiques qui se sont produits et continuent de se produire au Japon suscitent de l'émotion, c'est bien normal. Ce qui l'est moins, c'est qu'aveuglé par cette émotion, on écrive n'importe quoi sur FB, Twitter ou son blog. (Comme on dit chez Twitter himself, Google before you Tweet !).

Passons sur la promptitude de certains à profiter de la peur d'une catastrophe nucléaire qui ne s'est pas encore produite mais qu'ils semblent presque appeler de leurs vœux car elle justifierait leur combat.

C'est de la langue seulement que je veux parler. Et d'entendre ou de voir écrit sur certains blogs, à propos de la centrale de Fukushima, les mots «fusion nucléaire», ça me hérisse !

La fusion du cœur d'un réacteur (réacteur qui fonctionne grâce à la fission nucléaire c'est à dire à l'énergie produite par le cassage de noyaux d'atomes lourds) c'est la fonte de son combustible et des gaines en alliage de zirconium qui l'entourent. Ce mélange liquide forme ce qu'on appelle le corium (du mot anglais core qui veut dire cœur).

Rien à voir avec la fusion nucléaire, qui désigne le phénomène qui se produit dans les étoiles et notre soleil. Dans ce cas le mot fusion renvoie au verbe fusionner et pas au verbe fondre. Car l'énergie est produite par la réunion (fusion) de deux noyaux d'atomes légers qui en créent un plus lourd, et non pas par la division d'atomes lourds comme dans la fission. Comme c'est cette technologie de la fusion qui est utilisée dans la bombe H, le mot fusion désignant la fonte des matières fissiles est abusivement associé à explosion nucléaire... Et ça fait peur!

Et voilà comment on va de la fusion à la con-fusion !

Clavier muet

2011-02-26T21:55:00.001+01:00

La seule façon correcte de parler de la mort doit être pataphysique, c’est-à-dire scientifique.

L’œuvre gaiement thanatologique de Jean-Louis Bailly voit s’imbriquer deux récits comme deux voix d’une invention : celui d’une inexorable décomposition de trois ans qui fait se succéder sur le cadavre d’un pianiste les huit escouades nécrophages décrites par Mégnin en 1894, et celui de sa vie brève de virtuose autiste et cocufié.

Le clavier muet sur lequel il s’exerce est le jumeau d’un squelette enfin débarrassé des cordes de ses nerfs, des marteaux de ses muscles, des feutres de sa peau.

Vers la poussière a été édité en 2010 chez Arbre vengeur et coûte 13 euros.

Fantômas

2011-02-12T22:03:00.013+01:00

Il aurait frémi, le passant qui serait passé, aux alentours de 20 heures ce vendredi 11 février 2011, dans l’étroite et sombre rue du Volga, une des rues les plus mal famées de ce vingtième arrondissement de Paris, en longeant la blancheur légèrement phosphorescente d’un portail ouvrant sur un atelier dont les fenêtres grillagées et les vitres dépolies laissaient cependant apercevoir de la lumière et deviner la présence d’une nombreuse assemblée.

Il aurait frémi en entendant sourdre de ce portail une étrange mélopée, dont une oreille exercée pouvait percevoir certaines paroles propres à lui hérisser le poil !

« Insaisissable criminel ! », invoquait une voix sépulcrale.

« Canardez-nous ! » répondaient avec conviction une quarantaine de voix tant masculines que féminines.

« Sinistre bandit ! » continuait la voix.

« Endormez-nous ! » implorait la foule.

« Énigmatique forban ! » poursuivait le maître de cet étrange culte.

« Kidnappez-nous ! » gémissait l’assemblée avec force.

« Ah, quelle église impie, quelle secte criminelle cet atelier abrite-t-il donc ? » se serait interrogé notre passant potentiel. Mais s’il lui avait été donné d’observer ce qui était dissimulé à ses yeux par les murs épais de l’atelier du mystère, ce n’est pas un frémissement qui l’aurait parcouru, non ! mais bien une tétanisation foudroyante de tous ses muscles, comme seules peuvent en provoquer l’épilepsie ou l’électrocution !

Car dans l’antre maudit d’où s’échappaient ces litanies, il aurait immédiatement remarqué, sur un autel de fortune dressé à la droite de l’officiant, les affreux instruments des plus épouvantables supplices, colorés du sang encore frais de leurs récentes victimes !

Là pendait le crochet de boucher, dégouttant d’un liquide qui n’avait jamais circulé dans les artères d’un bœuf, d’un cochon ou d’un mouton. Là reposait la hache, au tranchant coloré d’un odieux vermillon. Des flacons contenant les poisons les plus foudroyants étaient disposés sur la nappe ainsi que des burettes sacrilèges. De la lame dégoulinante d’un massicot, dépassait une main encore palpitante. Une corde de chanvre — ayant servi à quels étranglements ? — était nouée au dessus de la table. Un crucifix ensanglanté, suprême blasphème, émergeait d’un fouillis de perruques, de masques, de fausses barbes et de faux cols.

À coup sûr notre passant se fût évanoui…

Il aurait ainsi failli à constater avec quel entrain et quelle gaîté les fidèles qui venaient d’accomplir ce sombre rituel s’étaient précipités, sitôt les mots «ainsi soit-il» prononcés, sur les dizaines de bouteilles de vin blanc et de vin rouge mises à leur disposition, attitude contrastant étrangement avec le sérieux dont ils faisaient preuve les minutes précédentes.

Comment ces gens (dont certains étaient octogénaires), pouvaient-ils paraître si heureux et si détendus, comment pouvaient-ils trinquer sans aucun souci apparent et rire si franchement alors qu’à un mètre d’eux à peine étaient étalées en chair et en os les pires horreurs dont leur inconscient puisse nourrir les rêves des psychopathes ?

C’est que cette mystérieuse assemblée, cette réunion aussi clandestine que repoussante, était le fait de collégiens ! Oh, certes, pas de collégiens dans l’acception vulgairement scolaire du terme, non, mais dans celle de membres d’une société secrètement fausse et faussement secrète, confidentiellement illustre et ouvertement confidentielle, littérairement scientifique et scientifiquement littéraire, en trois mots le fabuleux Collège de ’Pataphysique!

On sait que les optimates de cette société ne divisent pas le temps selon nos habitudes qu’ils qualifient de vulgaires, et ont adopté un calendrier nouveau. Ce calendrier, toujours en usage dans leur cercle restreint, a ceci d'original qu'il intègre à ses mois des jours imaginaires hors-semaine (le 29 Gidouille, plus le 29 Gueules pour les années bissextiles), ce qui lui permet de former 13 mois réguliers de 28 jours chacun (avec une exception, pour confirmer la règle). Il a aussi ses saints propres, qui n’ont que peu de choses à voir avec les saints de la religion catholique romaine. C’est ainsi que Saint Fantômas, archange, se célèbre chez eux le 3 Tatane (date correspondant au 16 juillet de notre calendrier) en compagnie de Se Crapule, puriste.

Ce que célébraient en effet, dans ce lieu reculé et sinistre de l’Est parisien, les membres de cette société secrète, c’était le centenaire du Maître de l’Effroi, du Roi du Meurtre, du Génie du Mal, bref le centenaire de Fantômas, héros maléfique du roman feuilleton de Souvestre et Allain !

La soirée, initiée par le Régent Pierre David, collectionneur obsessionnel de reliques de Fantômas, avait commencé par la visite d’une exposition issue des circonvolutions con-tournées de la cervelle du Régent Azerthiope, expert en horreurs de toutes sortes, à partir des documents fournis par ledit Pierre David et photoshopés par l’équanime rédactrice de ce blog, et de sa propre collection d’objets immondes, le tout sur fond de complainte de Fantômas de Robert Desnos et Kurt Weill chantée par Léo Ferré, trouvée à l'INA par l'équanime citée ci-dessus et dûment gravée par Will Noonan !

Elle s’était poursuivie par la lecture d’un centon de François Le Lionnais intitulé De la redondance chez Vestrain, fabriqué à partir des dernières phrases des 32 épisodes de Fantômas écrits par Souvestre et Allain.

Puis par la lecture, par l’auditeur emphytéote Alain Chevrier lui-même, de deux poèmes de Max Jacob sur Fantômas et d’un poème érotique faussement attribué à Apollinaire mais œuvre du Transcendant Satrape Pascal Pia !

Puis par l’interprétation torride d’un dialogue entre l’atroce Fantômas (interprété par Roger Lajus) et sa maîtresse, la belle Lady Beltham incarnée dans l’inoubliable Pauline !

S’en était suivi le numéro prodigieux d’un spécialiste incontesté du crime, le célèbre historien Dominique Kalifa, auteur incommensurable de L’Encre et le Sang !

Puis par celui de l'illustre romancier Didier Blonde, nous dévoilant les avatars de la cagoule de Fantômas !

Puis enfin par la projection au cinématographe d’une œuvre étonnante de Moerman, Monsieur Fantômas, film surréaliste, présenté par le Régent Stéphane Mahieu !

Et c’est au moment de la récitation collective des litanies de Saint Fantômas, archange, que notre imbécile de passant potentiel serait passé, ratant le début et la cause, et ignorant à jamais les mystères de la ’Pataphysique !

France

2011-02-07T14:18:00.000+01:00

À l'occasion du 50e anniversaire de la construction du paquebot France, et d'une exposition du musée de la Marine avec les 6 lettres de FRANCE disséminées dans les salles, reportage sur France 2 : archives de discours de De Gaulle et témoignages divers, parmi lesquels celui d'un mec qui déballe d'un carton une de ces lettres lumineuses, qui étaient parait-il visibles de fort loin. — Quelle lettre est-ce ? demande le reporter. — Je crois qu'il s'agit du F, répond le déballeur. — F comme quoi ? demande intelligemment le reporter. — F comme Foutaises, répond M. avant lui.

Exponentielle ?

2011-02-04T22:36:00.000+01:00

Aux infos d'hier ou d'avant-hier, une journaliste retraçant l'histoire de la crise financière parle, à propos des hedge funds, d'une « prise de risque exponentielle » (sic).

— Que veut-elle dire par là ? demandé-je, perplexe, à M. plongé dans son bouquin et qui n'écoute que d'une oreille.

Il lève les yeux et me répond :

— Sans doute qu'elle n'est pas logarithmique.

Botox et BBC

2011-01-13T13:38:00.001+01:00

Miriam O'Reilly

Aux infos de France 2, on conte l'histoire de Miriam O'Reilly, une présentatrice de la BBC virée pour cause de rides, qui vient de gagner son procès contre son employeur, ce qui fera jurisprudence.

— « Désormais il sera impossible de virer un présentateur à cause de son âge », conclut la journaliste.

— « Et voilà, on a perdu tout espoir d'être débarrassé de Drucker », commente M. avec amertume.

Normes énormes

2010-12-02T14:08:00.002+01:00

L'expat' Laurent C., isolé dans sa lointaine Ukraine, a eu la bonne idée de s'abonner à La Quinzaine littéraire. Il y a trouvé l'autre jour un article intitulé «Raymond Queneau et les premières années de l'Oulipo» et signé de Jacques Duchateau, membre de l'Oulipo depuis le début (il est né en 29). Comme cet article traite des rapports de l'Oulipo avec la 'Pataphysique, il a pensé que cela m'intéresserait. Il avait raison : non seulement ça m'a intéressée, mais ça m'a hallucinée !

Selon Duchateau, qui fait très fort dès l'intro, il y aurait eu au début 3 groupes d'Oulipiens :

1) Le groupe des scientifiques, dans lequel il met Claude Berge et François Le Lionnais (puis Paul Braffort plus tard),

2) Celui des pataphysiciens, avec Latis et Noël Arnaud seulement.

3) Celui de cinq autres membres « beaucoup plus proches instinctivement des scientifiques que des 'pataphysiciens » [sic, aussi pour l'apostrophe] à savoir Bens, Lescure, Queval, Schmidt et Duchateau lui-même.

Toujours selon le même Duchateau,

Queneau, [...] appartenant aux trois Groupes, [...] voulut intégrer l'Oulipo à l'intérieur dudit Collège. On peut s'interroger sur les raisons profondes d'une telle fusion, impliquant que tous les travaux de l'Oulipo soient considérés comme relevant de la 'pataphysique, ce qui n'était absolument pas le cas, y compris d'ailleurs aux yeux de Queneau...

Passons sur la séparation qu'opère Duchateau entre la 'Pataphysique et la Science. Elle est proprement ridicule pour qui connaît un peu ce dont il s'agit. En effet, pour le Satrape Queneau comme pour tous les pataphysiciens — et parmi eux le Dataire Jacques Bens (par ailleurs agrégé de Sciences Naturelles) et le Régent François Le Lionnais, qui bizarrement semblent tous deux exclus du Collège par Duchateau — la 'Pataphysique est la Science.

Passons donc et interrogeons plutôt ce Collège, qui a gardé précieusement les traces de cette époque, en particulier des lettres de Bens et de Queneau, d'ailleurs montrées à Duchateau, paraît-il très étonné de la démarche du Transcendant Satrape qui souhaitait que l'Oulipo « soit quelque chose dans le Collège de 'Pataphysique ». Pourquoi le voulait-il tellement ?

Selon Jacques Bens, l'Oulipo qui liait la mathématique et la littérature et s'attachait à la forme plus qu'au contenu, permettait de sortir enfin de ce contenu, qui était devenu (avec Sartre et Camus, entre autres) l'ornière dans laquelle s'entassaient pêle-mêle sentiments, politique, morale, métaphysique etc.

Mais Queneau, qui selon le P.E.G. actuel « était loin d'être un âne », n'avait-il pas pressenti que l'excès de forme comportait lui aussi un risque ? À la question de savoir si les contraintes consistaient à inventer des normes, il répondait oui, mais « des normes énormes » ! Bref, si la contrainte oulipienne n'est pas pataphysique, ne risque-t-elle pas de devenir académique ?

Pétaflop

2010-11-26T13:33:00.000+01:00

Aux infos du 13 h de France 2, le journaliste « scientifique » s'extasie sur le supercalculateur français, 6e du monde, destiné à modéliser les essais atomiques qu'on s'est engagés à ne plus faire. « Il peut faire autant d'opérations en 1 seconde que l'ensemble de la population mondiale en 48 heures » dit-il en levant les bras au ciel.
— Dans la mesure où 99 % de la population mondiale ne dépasse pas les opérations à deux chiffres, ça fait pas tellement, dit M.

La suite dans les Actes !

2010-11-21T23:24:00.008+01:00

Le 14e colloque des Invalides se tenait vendredi dernier au Centre culturel canadien, sur le thème Films et plumes. Vous connaissez la contrainte ? Cinq minutes, pas une de plus, par intervenant. Cette forme inhabituelle a pour effet de rendre le colloque toujours passionnant, parce qu'on n'a jamais le temps de s'y emmerder.
Certes, il est des universitaires qui ont du mal à changer leur rythme habituel et qui, perdus dans leur idée, ne voient pas s'avancer, inexorable, celui qui leur coupera le sifflet par ces mots sans pitié : «la suite dans les Actes!» La salle rigole et le pauvre orateur le prend plutôt bien, de toutes façons c'est chaque année son problème.

C'est Alain Chevrier qui a démarré cette année, et tout essoufflé par l'effort qu'il avait dû fournir pour arriver à l'heure de sa province, il a débité dans les temps impartis son texte Cinépoésie sur les poètes et le cinéma, conviant successivement et sans respirer Apollinaire, Soupault, Aragon, Cendrars, Desnos, Péret, Prévert, Cocteau, Michaux, Isou, Queneau (Ah! le chant du Styrène...), Grangaud, Gleize, Alféri, et Baetens.

Daniel Zinszner lui a succédé, évoquant le professeur Frœppel (oui, celui de Tardieu), pour suggérer la création d'un indice ϰ (kappa) de cinématographitude des textes, destiné à mesurer leur capacité à produire des images mouvantes. Sur cette échelle de 1 à 10, le sonnet en X de Mallarmé aurait un ϰ de 0,76 alors que Les Trois mousquetaires flirteraient avec le 9,99.

Marc Décimo, qui a un don pour dénicher les choses curieuses, a enchaîné sur Michel Bréal au cinéma, montrant à l'écran de délicieux petits films d'époque, muets bien entendu, dont une conférence, désopilante à regarder, du fameux linguiste dont on adore les yeux malins.

Avec Paul Schneebeli, on a abordé sous le titre Imperia et Tue-la-Mort le domaine passionnant du cinéroman des années 1904 à 1935, et des rapports marketing étroits entre films et journaux de feuilletons comme le petit Parisien, dont le tirage, ainsi attisé par le cinéma, put atteindre 1 million d'exemplaires par jour.

Claude Makowski a ensuite abordé la Physique du film, d'abord avec le nitrate de cellulose qui brûlait bien dans les incendies, puis avec l'acétate de cellulose, pas plus durable et puant l'acide acétique, pour s'inquiéter de l'avenir des supports numériques actuels.

Christophe Bourseiller a évoqué en Debord Celui qui tourne et détourne, finalement rattrapé par le Beau comme en témoignaient les magnifiques extraits qu'il nous a passés.

Françoise Gaillard nous a révélé les films de cul que Flaubert se projetait dans sa tête (c'est à dire dans ses avant-textes), et notamment à propos de Salammbô, qualifié par lui-même de « baisade sous le péplos ». Comme je sors de l'expo Gérôme, je comprends mieux.

J'attendais après la pause café Alain Zalmanski, qui chaque année s'attache à détourner le sujet et qui cette fois nous a montré une liste d'images de films dont le titre contenait le mot « plume », depuis Plumes de cheval des Marx Brothers jusqu'à certaine Plume perverse classée dans le « charme ».

Henri Béhar, grand spécialiste du surréalisme, avait préparé une étude sur Roger Vitrac, le retour de manivelle. Il a été coupé par le gong des 5 min, mais a pu citer un de ses dialogues dont je me rappelle ceci : « je méprise l'argent, alors il se froisse ».

Avec Pascal Durand c'est Mallarmé qui déclare à propos d'un projet de livre illustré : « je suis pour — aucune illustration. Mais si vous employez la photographie, que n'allez vous droit au cinématographe ? ».

Anne-Violaine Houcke a enchaîné avec Pasolini ad bivium, montrant le dynamitage méthodique du classicisme grec par le cinéaste du trivial au sens propre (le carrefour des trois voies où se tient la prostituée).

Jean Vallier a poursuivi avec les rapports entre Losey et Duras (leur correspondance est conservée à Londres) et les échecs successifs de leurs tentatives de collaboration.

Dominique Noguez s'est ensuite moqué des écrivains coincés, méfiants, coquins et givrés face au cinéma, qu'ils condamnent a priori (Duhamel), ou dans lequel ils voient une émanation de la plus basse humanité (France). Sans parler de Suarès qui parle d'un art de singe. Alain et Proust restent réservés. Aragon, Picabia, Desnos et même Colette feront basculer la culture du côté du nouvel art.

À la table du déjeuner, partagée avec mon amie Sophie et Philippe Didion, j'ai appris de ce dernier une récidive en plagiat de « gîte pour clébard », hin hin hin, qui m'a honteusement réjouie (1).

Un peu alourdis par le confit de canard aux pommes sarladaises, nous avons écouté Yves Thomas nous parler de Louis Feuillade et de Paris aux pieds de Fantômas.

Puis Marc Dachy nous a montré un étonnant film de Man Ray, monté en catastrophe à partir de pellicules impressionnées directement par l'ombre d'objets éclairés (sans que les objets la touchent), et de séquences de vraies images filmées à la caméra.

Maurice Culot a parlé des rapports de Marcel Lherbier avec Georgette Leblanc, 54 ans, la sœur de Maurice et l'égérie de Maeterlinck, dont il s'éprend à 26 ans alors qu'il sort avec sa nièce, tout en étant homosexuel, enfin je n'ai pas tout compris.

Olivier Salon a assumé totalement et sans vergogne aucune son hors sujet en nous offrant un beau présent plutôt coquin sur les lettres de Films et Plumes, intitulé Les sept mille puits. Genre « le lit est le lieu usité, le slip étui fesse et festif etc.»

Bernard Girard a parlé du ciméma lettriste et des cinéastes lettristes. Mais j'ai eu comme une baisse d'attention, là.

Jean-Michel Durafour a nettoyé de façon salutaire quelques malentendus sur Kafka vu uniquement comme victime de la bureaucratie, en montrant qu'il allait au ciné comme à la noce, lisait Paul Bourget, allait au bordel comme tout le monde et écrivait aussi des trucs pornos.

Crevée par une récente opération et les médicaments y attenant, j'ai failli partir à la pause café mais j'ai bien fait de rester.

C'est Rohmer qui a repris le marathon avec Noël Herpe. Rohmer écrivain ? Ou Rohmer adaptateur d'œuvres littéraires qu'il respecte à la lettre comme la Marquise d'Ô, Perceval le Gallois, l'Astrée. On regrette qu'il n'ait pas mené à bien son projet des Petites filles modèles.

Alice d'Andigné a mené tambour battant son intervention en 5 min pile sur le thème Plus c'est court moins c'est long et s'est interrogée sur les standards de durée, observant qu'avant ces standards le cinéma prenait les œuvres à bras le corps.

Sima Godfrey, toujours brillante, a orienté son intervention sur les Indiens de cinéma et leurs coiffes de plumes, que la plupart des vrais Indiens, sauf les Sioux, n'ont jamais portée. Ou comment grâce au cinéma, l'Indien en est réduit à des plumes.

À tout seigneur tout honneur, le mot de conclusion est revenu à Nelly Kaplan, en pleine forme, avant une table ronde et rondement menée comme le reste, où l'on a beaucoup parlé de Proust, de ses critiques contre le cinéma et de sa lanterne magique.

La suite dans les Actes ! Ils seront publiés, comme les précédents, aux éditions du Lérot, 16140 Tusson.

(1) Extrait des Notules dominicales de Culture domestique de Philippe Didion : En feuilletant Livres Hebdo : Découvert dans la page "Annonces classées", sous la rubrique "Divers" : "Dans L'odyssée Cendrars (Ecriture, 2010, pp. 190-192) M. Patrice Delbourg a utilisé un long passage de l'article de M. Jérôme Meizoz "Blaise Cendrars antisémite" (Le Courrier, Genève, 5 avril 2007), sans le créditer. Le présent avis tient lieu d'accord entre les parties." Ce n'est pas la première fois que l'intéressé, qui aime tant les calembours qu'on a du mal à ne pas le surnommer Patriche Delbourg, se fait prendre les doigts dans le pot de confiture.

Abstraction

2010-11-12T16:34:00.005+01:00

Maria Montessori

Gérard Berry, de l'Inria, Régent de Déformatique au Collège de 'Pataphysique, membre de l'Académie des sciences et prof au Collège de France, arrive à se trouver quelques moments perdus. Il les occupe à éveiller les petits de l'école Montessori aux joies des mathématiques.
Voici ce qu'il nous a conté dimanche soir, en sortant de la cité Véron où était présenté le Faustroll annoté, qui paraît le 18 novembre prochain aux éditions de la Différence et que je vous recommande d'autant plus chaudement qu'il fait un temps de novembre.
Pour faire comprendre les nombres aux enfants, il leur pose des questions :
— par exemple, qu'est-ce qui représente le 1 ?
— C'est moi, ou c'est toi, ou c'est lui.
— Et le 2 ?
— C'est Papa et Maman !
— Et le 3 ?
— Papa, maman et moi.
— Le 4 ? Euh.. les 4 pattes du chien !
— Bien !
— Les 4 pattes du chat !
— Bien aussi !
— Le 5 ?
— Les doigts de la main.
— Le 10 ?
— Les doigts des deux mains, ou des deux pieds, etc.
Et ainsi de suite jusqu'à ce qu'il arrive à soixante.
— Soixante ?
Grand silence, les gosses cherchent.
Soudain, un gamin lève le doigt.
— Oui ?
— Je sais ! C'est l'âge de la retraite !

Pepero

2010-11-11T11:16:00.003+01:00

Le 11 novembre, c'est quoi pour vous ?
Le 315e jour de l'année ?
La fin de la première guerre mondiale ?
La journée des dupes ?
Le 21 brumaire ?
La saint Martin ? (Bonne fête, Martin !)
Le jour de naissance de Maurice Leblanc, Fiodor Dostoïevski et Jack London ?
Certes, c'est tout cela, mais c'est aussi et surtout... le Pepero Day !
Le Pepero Day, c'est un peu la Saint Valentin coréenne : ce jour là les jeunes gens s'offrent entre autres cadeaux ces biscuits au chocolat qui ressemblent nos Mikado. Ils ressemblent aussi à des «1», d'où le choix du 11/11.
Alors joyeux Pepero day à tous !

Limite

2010-11-10T23:25:00.001+01:00

Nous parlons, M. et moi, d'un monsieur vieillissant mais qu'accompagnent, depuis qu'on le croise, des filles de plus en plus jeunes.

45 ans environ pour l'antépénultième, 35 pour la pénultième, et visiblement 25 pour la dernière, si pas moins.

— Quand la fille aura 0 ans, il mourra
dit M.

Et devant mon air interrogatif, il précise, en bon mathématicien :
— C'est sa limite.

(phot. Wikimedia Commons)

Du nouveau dans Facebook

2010-10-07T21:30:00.007+02:00

Marc Zuckerberg, le patron de FaceBook a annoncé hier sur le blog facebook d'importants changements concernant le fonctionnement des groupes. Il est désormais possible de créer des groupes dits « fermés » dans lesquels on peut publier des photos, des vidéos et des textes, que seuls les membres du groupe peuvent voir. Idéal pour les groupes familiaux, par exemple, qui peuvent s'envoyer les photos du petit dernier sans enquiquiner la masse de leurs amis (et amis d'amis) qui n'en a rien à faire. C'est ce que notre famille a testé, en se créant un groupe de ce type. Nous avons même pu "chatter" à plusieurs à la fois, ce qui n'était pas possible dans l'ancien système. Mais comme à chaque innovation, on s'aperçoit assez vite qu'un certain nombre de problèmes ont été sous-estimés. Par exemple, un administrateur de groupe peut vous inscrire dans un groupe même si vous ne l'avez pas demandé : vous recevez alors une notification par mail, et si vous êtes quelqu'un de très populaire, cela devient vite aussi pénible que du spam. D'autant que vous recevez une notification à chaque message d'un membre du groupe Les gens s'en plaignent déjà, d'après le site readwriteweb.com. [Ajouté plus tard : et pourtant il est possible de paramétrer aussi l'envoi des notifications. Il est vrai que ça n'est pas visible du premier coup d'œil.] Deuxième problème, si les publications d'un groupe «fermé» sont effectivement masquées aux yeux de vos amis et amis d'amis, ses membres apparaissent par contre en clair si votre paramétrage n'a pas été verrouillé lors de la création [Il est possible de choisir «secret»]. Imaginez que vous créez un groupe «fermé» avec des collègues. Votre patron ne voit pas ce qu'il s'y dit mais voit qui appartient à ce groupe, et peut vous demander quelques explications ! Quant à vos collègues, ils découvrent que certains d'entre eux sont en plus vos amis alors que eux ne le sont pas, ce qui peut être la source d'autres problèmes... Certains, comme le Canadien Mark Evans, voient déjà dans cette évolution une preuve de plus de la mainmise de Facebook sur les contenus des utilisateurs. D'autres sont plus enthousiastes, à l'instar de Chris Pirillo qui fait remarquer que les photos de vous complètement bourré après une fête ne seront vues que par ceux que vous aurez triés sur le volet. D'autres enfin comme Venturebeat voient dans ces nouvelles fonctionnalités une offensive sérieuse de Facebook contre Google. Je ne suis pas loin de partager ce sentiment, mais des améliorations semblent nécessaires. Wait and see.

Requiescant in pace

2010-09-28T15:19:00.001+02:00

Un reportage sur France 2 nous montre entre midi et deux une population allemande vieillissante qui ne supporte plus le bruit des enfants. Une vioque paraît même prête à tirer dans le tas d'un jardin d'enfants situé devant chez elle : elle prétend que leurs piaillements dévalorisent son bien immobilier.

« Ils devraient construire les crèches près des cimetières », suggère M., toujours rationnel. « Comme ça, ils seraient sûrs de ne pas avoir de plaintes de la part des voisins. »

démission

2010-09-27T10:38:00.001+02:00

J'appelle M. ce matin.
— « Devine ce que j'ai lu sur Twitter ! Kouchner aurait démissionné. Il paraît qu'il a envoyé sa lettre de démission en août ».
— « Ah bon ? » répond M. « Et elle n'est pas encore arrivée ? »

Lion

2010-09-25T14:04:00.002+02:00

Au café, nous regardons vaguement une émission de TF1 sur les bêtes sauvages en captivité.
Une séquence montre Gervais,
propriétaire de cirque et dompteur vieillissant, obligé de décrocher et de se séparer de ses fauves.
« Une partie de lui-même restera toujours dans la cage aux lions », dit la voix off. J'entends M. rire doucement.
« La question est de savoir laquelle » dit il.

Chabrol

2010-09-17T13:59:00.000+02:00

Nouveau look, nouvel élan peut-être ? On verra bien.
En attendant, voici pour les fans de M. sa dernière histoire:
M. veut traverser le boulevard Haussmann, mais les voitures (et même un bus) refusent de s'arrêter au feu rouge.
Un monsieur râle, M. lui dit : «vous avez raison, ne nous laissons pas avoir» et ils traversent, obligés de forcer la voie qui pourtant leur est verte.
Le monsieur, tout content, dévisage M. et lui dit : « vous avez quelque chose de Chabrol » (M. n'a pas grand chose de Chabrol, sauf peut-être un je ne sais quoi de bienveillante ironie dans le regard).
— «Euh», répond M. décontenancé : «Sans doute l'espérance de vie!».

Question de sens

2010-06-16T14:09:00.006+02:00

Nous regardons les infos de France 2 sur les terribles inondations du Var.
Déjà Élise Lucet nous épate en disant : «il s'agit d'un phénomène typiquement météorologique» [sic].
Puis quelqu'un témoigne :
« C'était un torrent, dans tous les sens du terme » [resic].

Surtout dans le sens de la pente, dit M.

Tourner rond

2010-06-11T21:42:00.010+02:00

On m'a fait remarquer, et on a eu raison, que mon blog n'est plus mis à jour avec autant d'assiduité que naguère. Il y a au moins deux raisons à cela.

— Facebook d'abord, sur lequel je publie maintenant les liens, les images, les contrepèteries et les bons mots faciles que j'aurais mis sur Blog O'Tobo avant. Facebook est idéal pour partager avec un lectorat de copains ce genre de trucs, comme dans une conversation. De plus, c'est immédiatement gratifiant, il y a toujours un ami en ligne pour apprécier, commenter, ou «partager» avec d'autres votre publication. Sur Twitter (où je suis aussi mais sous un pseudo), ça va encore plus vite, mais il faut ne faire que ça.

Alors : chronophagie ? paresse ? Sûrement, mais pas uniquement.

Il y a une autre raison.

— J'avais consacré une bonne partie de mon blog à mes commentaires et comptes rendus d'œuvres de littérature oulipienne ou formelle, avec enthousiasme et dans le désir sincère de faire connaître et, oui, de « vendre », comme on dit dans le marketing, les bouquins que j'appréciais.

Mais l'auteur reste un auteur, même s'il est oulipien, et l'auteur a tendance à se prendre assez souvent au sérieux. Ce qui m'a valu quelques mésaventures, dont la dernière (que j'ai dû solder par la suppression pure et simple d'un de mes articles) m'a un peu coupé le sifflet blogueur. Que voulez-vous ? Je n'ai plus envie.

C'est dommage pour Paul Fournel, un mec qui, lui, ne se prend pas au sérieux, et dont la lecture de « besoin de vélo » hier soir était formidable. S'il l'avait faite il y a quelques semaines, je vous en aurais fait un super compte rendu, avec une super photo de lui en train d'enlever son froc sur scène pour apparaître en tenue de cycliste, ou de lui buvant à la gourde, et pédalant en offrant à notre contemplation une musculature de la jambe plutôt remarquable pour son âge !

Mais je n'avais même pas emporté mon appareil photo. Ma vraie motivation pour aller à la BNF est devenue le repas post lecture que nous nous offrons depuis des années entre potes de la liste Oulipo.

Je me contente donc de cette illustration et je vous recommande chaudement son bouquin «Besoin de vélo», comme tous ses autres. C'est en le lisant que vous apprendrez (entre autres choses délicieuses) que la pratique du vélo peut devenir une philosophie. Selon Paul Fournel et les gyroscopes, pédaler donne de l'équilibre, c'est à dire fait tourner rond.

Je ne peux que suggérer à certains auteurs de se mettre enfin au vélo.

Crise grecque

2010-05-07T09:53:00.000+02:00

Nana Mouskouri s'étonne : « Pourquoi tant de foin sur ma Grèce ? »

Tristan Bastit à Va l'Heur

2010-05-01T12:18:00.000+02:00

La librairie Va L'Heur, 27 rue Rodier, 75009 Paris, va troquer son pas de porte pour un site plus virtuel : www.valheur.fr. En attendant, et jusqu'au 2 mai inclus, elle abrite des œuvres récentes de Tristan Bastit : dessins, collages, «dispersions». C'était hier l'inauguration en présence du peintre et de ses nombreux amis oupeinpiens, oulipiens, ou pataphysiciens. J'ai écrit sur le livre d'or que Tristan pourrait pisser sur une feuille blanche, que je reconnaîtrais à coup sûr que c'est de lui. Peu de peintres me font cet effet là, contrairement aux musiciens que j'identifie en général au bout de trois ou quatre mesures, à ce je ne sais quoi qui est leur signature. À quoi identifié-je Tristan Bastit ? À ses angles ? À la façon dont il découpe l'espace de la feuille ou de la toile ? À son trait rapide et rugueux ? À ces formes qui ressemblent à des sculptures ? Je n'en sais rien, mais ça fonctionne. Je ne peux qu'encourager les lecteurs de ce post à aller le découvrir aujourd'hui ou demain à l'adresse indiquée au début.

Lire et Choir

2010-04-29T13:41:00.006+02:00

C'était hier à la librairie « Le comptoir des mots » où Frédéric Forte est en résidence depuis septembre 2009. Il avait prévu une lecture avec Emmanuelle Pireyre qui, retardée par les cendres du volcan islandais, a dû annuler. Qu'à cela ne tienne ! Il a décidé de lire lui-même quelques extraits de Comment faire disparaître la terre, dernière œuvre de l'auteure, ainsi que des textes merveilleux (introuvables en français) d'Oskar Pastior, et a invité tous ceux qui avaient envie de lire quelque chose, à le faire à cette occasion. Tout le monde s'est exécuté de bonne grâce et, malgré mes fausses dents de devant, aussi provisoires que branlantes, j'ai zozoté avec plaisir un poème d'Émile Verhaeren extrait des Campagnes hallucinées, ainsi que le début de Choir, ce magnifique roman d'Éric Chevillard, en espérant donner à tous envie de l'acheter.

De tous les bouquins de Chevillard, et je suis une mordue, je crois que c'est celui qui m'a le plus marquée. Je dirais même atteinte. C'est un roman très pessimiste, très noir, et l'humour de même couleur qui l'imprègne n'y change rien. Choir est une sorte d'atoll glacial, que les habitants qui le peuplent ne rêvent que de quitter. Mais ils ne le peuvent pas. L'écriture, magnifique, est organisée autour de trois voix. La première voix est celle du narrateur, très descriptif, qui parle à la première personne du pluriel pour établir une sorte de chronique de la vie sur Choir : une vie horrible, dans la pesanteur, au milieu des punaises, du sable, des mouches, des vautours, dans laquelle on passe son temps à éviter de s'aimer («Nous y mettons les dents parce que vous y mettez la langue»), où l'on encourage les rixes entre enfants, rares enfants réduits en esclavage et nés «des suites fâcheuses d'un moment d'égarement dû à l'alcool, à la fatigue, au froid [...]», et où l'on commémore les défunts en brisant leurs crânes à coups de pelle, mais où l'on espère tout de même dans le retour d'Ilinuk le Polydactyle, sorte de messie réputé être le seul à avoir réussi à fuir Choir, en fusée. Yoakam, un vieillard un peu ridicule et radoteur, est la deuxième voix du roman, introduite par le narrateur et toujours en italique dans le livre. C'est lui qui entretient l'espoir des habitants de Choir en leur racontant la geste d'Ilinuk. La troisième voix est une voix collective et poétique, sur le mode de la prière, de l'hymne, de l'incantation, mais aussi et de plus en plus à mesure que le récit avance, et jusqu'au grotesque, de la parodie grinçante : elle s'adresse à Ilinuk. Je ne veux pas dévoiler la fin qui détruit les derniers espoirs de rédemption de ce peuple chu. Je dirais seulement que Chevillard, avec cet espèce de conte philosophique, frôle les sommets de la littérature française. On devrait l'étudier dans les écoles.

Avant de quitter le Comptoir des mots, j'y ai acheté, sur les conseils enthousiastes de Frédéric Forte, L'affaire Furtif, de Sylvain Prudhomme. Je l'ai lu d'une traite cette nuit. Eh bien je ne le regrette pas !

Ligne 13

2010-04-15T10:18:00.003+02:00

J'ai reçu avec plaisir le premier numéro de Ligne 13, [www.ligne-13.com] récemment lancée par Sébastien Smirou et Francis Cohen. Une revue de 138 pages d'un format agréable (210 × 170), qui réunit des auteurs venus de différents horizons (philosophes, artistes, poètes, critiques...) autour d'un même thème, celui de ce premier numéro étant «tirer-un-trait». Trait tiré par Alain Cressan entre Stevenson et Hocquard, analyse de l'utilisation du tiret chez Nietzsche par Michèle Cohen-Halimi, méditations de Rémi Froger ou de Marie Rousset sur le trait, réflexions de Laurent Prost sur la «biffure HTML» qui raye le texte, ~~comme ici par exemple~~, etc. On trouve aussi un texte de Sébastien Smirou sur la poétesse Anne Portugal, une étrange lettre de Roger Giroux à Roger Laporte (pleine de traits), des poèmes de Christophe Mescolini, de Jean Daive, de J. H. Prynne (traduits par Abigaïl Lang), de Marie-Louise Chapelle, et des anagrammes inédites de Frédéric Forte dans la suite d'Une collecte. La vraie découverte pour moi a été l'entretien de Francis Cohen avec Jean-Michel Fauquet, un artiste — sculpteur, photographe — qu'à ma grande honte je ne connaissais pas et dont une œuvre, Le grand séparateur, est reproduite et analysée. Ce premier numéro de Ligne 13 est parcouru par des dessins (au trait, bien sûr) de François Matton. Au fait pourquoi ce titre ? En référence à Nord-Sud, certes, mais aussi parce que Sébastien Smirou et Francis Cohen habitent chacun à un bout de la ligne 13, qui est aussi la mienne.

Invisible, de Paul Auster

2010-04-04T18:45:00.011+02:00

Cette signature est illisible, mais elle n'est pas invisible. C'est celle que Paul Auster m'a fait l'honneur de gribouiller sur mon Invisible au dernier Salon du livre, il y a déjà une semaine. Nous étions une centaine à faire la queue mais malgré la pression j'ai pu prendre quelques secondes pour lui donner un exemplaire du numéro 4 du Correspondancier du Collège de 'Pataphysique, dans lequel, sous le pseudonyme anagrammatique d'Ursule Pata, je montrais en juin 2008 qu'il n'était « pas l'auteur » de Dans le scriptorium. Il a eu l'air agréablement surpris et a corné avec application la page 69 de la revue, en me disant qu'il lirait l'article. Et puis il a repris son travail de signature à la chaîne en professionnel averti dont le temps est compté.

Depuis, j'ai relu Invisible avec attention. Car Invisible est un livre que l'on a envie de relire. On l'a lu une première fois comme un thriller ou, comme disent les Américains, un page turner. On s'est passionné pour le mystère de ce meurtre qui n'en est peut-être pas un, (en est-il un ?), pour ces amours incestueuses qui n'ont peut-être jamais existé, (ont-elles existé ?), pour l'atmosphère de mélancolie romantique qui imprègne le personnage de Walker, le gentil, et pour le mystère malsain qui flotte autour du personnage de Born, le méchant.

Et puis on se demande : mais pourquoi ce titre, Invisible ? On voudrait avoir l'original pour vérifier des phrases comme « Born savait où j'étais né » (page 45) qui doivent faire tilt en anglais. On sait, pour être une vieille lectrice d'Auster, que les noms des personnages ne sont jamais choisis au hasard. Alors on relit, on pointe par exemple les occurrences du mot Invisible. La première apparaît dès la page 11, dans la description de Rudolf Born « un visage qui deviendrait invisible dans n'importe quelle foule », la seconde un peu après, page 20 : « cet invisible chaudron d'estime de soi et d'ambition qui frémit et bouillonne au fond de chacun d'entre nous », et surtout la troisième, page 88 : « en parlant de moi-même à la première personne je m'étais étouffé, rendu invisible, je m'étais mis dans l'impossibilité de trouver ce que je cherchais. Il fallait que je me sépare de moi-même », passage dans lequel Auster nous donne en quelque sorte une des clés du livre ou plutôt de son écriture.

On réalise que le personnage d'Adam Walker, jeune poète naïf et pur, est assez inconsistant dans la première partie du roman, écrite à la première personne, et qu'il prend un peu plus d'épaisseur dans la seconde — celle des amours incestueuses — écrite à la deuxième personne. Adam Walker, c'est l'homme qui marche. Reprocher à Paul Auster, comme l'a fait le critique du New Yorker dans cet article, de ne pas avoir donné assez d’étoffe à ce personnage est aussi ridicule que de reprocher à Giacometti de ne pas avoir assez rembourré les siens. Pour le même critique James Wood, la seconde partie est la meilleure des quatre. C'est ne pas avoir compris que les quatre n'en font qu'une, comme les quatre saisons de la vie d'un homme, celle de l'auteur par exemple, « chaque homme étant l'auteur de sa propre vie » (Moon Palace).

Les similitudes entre la biographie d'Adam Walker — au prénom de 4 lettres et au nom de 6 lettres comme ceux de Paul Auster — et celle de l'auteur sont trop nombreuses pour être toutes énumérées (âge, situation par rapport à la guerre du Vietnam, voyage à Paris, traductions...). Il s'agit bien évidemment d'un de ses nombreux avatars, comme l'est aussi Born le malsain (au nom de 4 lettres et au prénom de 6), le Caïn de cet Abel d'Adam Walker sans lequel ce dernier ne pourrait exister, Born le guerrier opposé au poète mais qui ne fait qu'un avec lui en la personne de Bertran de Born, le troubadour évoqué dès la première page du roman, ou encore Born le démon tentateur qui séduit l'ange par l'argent, le sexe et la violence : Milton et Paradise Lost sont longuement évoqués page 99, et on lit page 78 « le clan Walker tout entier avait reçu au berceau des gênes d'ange».

Born n'est « né » que parce Walker meurt en lui donnant naissance, il lui a donné sa substance, son sang (c'est de leucémie que se meurt Walker). Walker, « né stérile » (encore une expression ambiguë qu'on aimerait bien lire en anglais) n'enfante que les personnages de son histoire : « plus je parlais avec eux [Born et Margot] plus ils me semblaient devenir irréels — comme s'ils avaient été des personnages imaginaires dans une histoire qui se serait passée dans ma tête » nous est-il dit dès la page 17 et, un peu plus loin page 18, Born déclare : « un jour vous vous trouverez en train d'écrire ma biographie. Je le garantis. » Mais après la troisième partie, l'automne à Paris pendant lequel Adam Walker connaît l'échec, et après sa mort quarante ans de désert littéraire plus tard, c'est son amie Cécile Juin (tiens, encore 6 et 4) qui la poursuit, cette biographie, et avec quel terrifiant contenu.

Le roman prend fin sur une scène inattendue et saisissante, mais récurrente chez Auster, liée je crois à un souvenir d'enfance, celle de gens cassant des pierres dans une carrière, et qui me semble elle aussi être une métaphore de l'écriture. Le blanc — Born est toujours habillé de blanc — étant chez Auster un symbole néfaste. Les pierres sont blanches comme la page (blanc et pierre sont des mots très proches en hébreu, le récit de la tour de Babel joue d'ailleurs sur ces mots).

Je cite ici un extrait d'un de ses poèmes, datant de 1970 :

Picks jot the quarry—eroded marks
That could not cipher the message,
The quarrel unleashed its alphabet,
And the stones, girded by abuse,
Have memorized the defeat

Qui a écrit finalement ce roman ? se demande la plupart des critiques. Adam Walker ? Son ami Jim auquel il a confié le manuscrit ? Cécile Juin ? Born lui-même ? Paul Auster s'est appliqué comme chaque fois à se séparer de lui-même. À nous lecteurs de recoller les morceaux pour le rendre un peu moins invisible et déchiffrer, peut-être, le message.

Maths

2010-03-22T20:03:00.003+01:00

M. est mathématicien.

Notre fille N. lui téléphone :

— Comment ça va, Papa ?

— Inférieur ou égal à moi-même, lui répond-il.

Œdipe

2010-03-10T18:14:00.001+01:00

Eh bien quoi ? il suffit de confiner un pied pendant un mois et demi pour qu’il ne ressemble plus à un pied. Lorsque l’infirmière eut fini de scier le carcan de résine, on vit apparaître une chose informe. Au bout d’une jambe de serpent, rêche, dure, comme recouverte d’une couche de vernis écaillé, cette chose se présentait comme un fruit blet, presque pourri. Elle avait certaines caractéristiques d’un pied (cinq orteils et un talon, par exemple), mais ce n’était pas un pied. Certainement pas le mien. L’épaisseur considérable de la cheville abolissait tout semblant de transition entre la jambe et son extrémité. Le long du côté extérieur courait un filet marron, dont on sentait le relief au doigt, et qui était une croûte. Sur ce qui avait été le cou-de-pied, on observait les plis qu’avaient imprimés ceux des bandes de résine dans la chair enflée. Du côté intérieur, coulant du talon vers la plante, s’étalait une tache violacée, qui faisait pendant à une autre plus noirâtre s’insinuant vers le gros orteil. Et là-dessous bourgeonnait un amas fétide d’un blanc sale, comme si les cellules mortes de la peau, trop longtemps contenues, et qui avaient eu le temps de proliférer, se libéraient soudain au ralenti, dans une ignoble floraison que l’humidité du ruisseau dans lequel j’avais trempé ma chaussette au sortir du taxi avait sans doute favorisée.

Lapin à trois pattes

2010-02-22T16:25:00.002+01:00

À cause de cette foutue cheville, voilà deux jeudis d'Oulipo que je rate, sans parler des réunions et banquets pataphysiques, des lectures des expos ou des pièces de théâtre auxquelles j'avais prévu d'aller. Voilà un mois maintenant que je suis emplâtrée. En fait de plâtre, il s'agit de résine, c'est certainement plus léger mais ça s'accroche partout. La dernière radio de contrôle étant encourageante, le chirurgien m'a autorisée à poser — attention, sans l'appuyer ! — le pied par terre, ce qui est tout de même plus pratique pour utiliser les cannes anglaises, mais ne m'a pas empêchée de me casser la gueule en beauté lundi soir en sortant de table. Pour préserver ma jambe, j'ai tout pris sur le coude gauche. Mon bras est entièrement violacé et j'en ai bien souffert le lendemain pour me traîner jusque chez le coiffeur. Ceci dit, pour le moral, c'est bon de ne pas avoir de racines, donc ça valait tout de même le coup. Mais je me suis refichue par terre deux jours après, heureusement sans grand bobo à part un bleu aux fesses. Quelle maladresse ! La vieillesse est-elle en cause ? Ben non, pas du tout : à l'occasion d'un match de rugby auquel M. avait emmené son petit fils, N. est venue faire du maman sitting. Et il ne lui a pas fallu deux minutes pour remarquer... que mes deux cannes n'étaient pas réglées à la même hauteur ! Elle a réparé ça et depuis je cours comme un lapin. Enfin... un lapin à trois pattes !

Morphine

2010-01-30T16:19:00.004+01:00

Sois sage ô ma douleur et fais moins la maline ;
Tu réclamais l’opium, il descend le voici.
Je m’en vais t’endormir d’un peu de Lamaline :
Une gélule ou deux, tu me diras merci.

Je sais que tu aurais préféré la morphine,
Je peux te l’avouer entre nous, moi aussi.
Mais il faudra nous faire à cette discipline
Car de toute façon je n’en ai pas ici.

T'en souvient-il ? Sa paix était instantanée...
Mon pied comme habillé d’une ouate raffinée
Restait sensible, mais sous cet anesthésiant,

Il était soulagé, tu devenais caresse,
Et je trouvais alors proprement stupéfiant
De pouvoir m’endormir dans ta douce paresse.

EC

Urgences

2010-01-29T10:18:00.001+01:00

Était-ce par inadvertance,
Par bêtise ou par imprudence ?
(Mais cela n’a plus d’importance).
Une perte de vigilance,
Et me voilà, par l’ambulance,
Lariboisière, en tes urgences.

Au milieu de tant de souffrance,
J’ai attendu avec patience,
Sans révolte, sans arrogance,
Sans m’abîmer dans l’inconscience,
Et j’ai toujours gardé confiance,
Lariboisière, en tes urgences.

Mais quand fut venue l’échéance,
J’ai compris sur quel pied je danse,
Et n’ai pu souffrir en silence
Tant la douleur était intense.
J’ai gueulé avec véhémence,
Lariboisière, en tes urgences.

Maintenant que mon pied me lance,
Revenue dans ma résidence,
Je n’ai pas l’esprit de vengeance
Et te dois ma reconnaissance
Pour cette publique assistance,
Lariboisière, en tes urgences.

EC

Vœux

2010-01-17T19:03:00.000+01:00

Sans commentaire

Manque

2009-12-23T15:21:00.001+01:00

C'est un peu avant Noël, un repas arménien chez l'arrière grand-mère de Raoul. Autour d'elle, à table, sa fille aînée (moi en l'occurrence) avec M., son petit fils Martin avec Y. et leurs deux enfants Raoul et Piero, le père de Y.et sa compagne. Nous attaquons, avec un excellent chablis, les pois chiches au sésame, la salade de poivrons hachés à la mélasse de grenade et aux noix, les calamars frits et les haricots à la tomate, que nous avons trouvés à l'épicerie arménienne Saint Georges de Valence. Raoul, deux ans et demi, qui dévore son houmous, annonce soudain d'une voix claire et sans affect, sur le ton du simple constat :

— « il manque Guy. »

Conscient de la stupeur qu'ont provoquée ces simples mots sur son père, sa grand-mère et son aïeule, qui se demandent s'ils ont bien entendu et compris, il répète et précise, sur le même ton :

— « il manque Guy, sur une chaise là. »

Du doigt, il montre la place où mon père, son arrière-grand-père, n'aurait pas manqué de s'asseoir s'il n'était pas mort il y a un an à quelques jours près.

Raoul n'a pas vu les larmes simultanées de ses trois ascendants.

Les dissolus font débander l'église

2009-12-04T16:13:00.004+01:00

Ça a commencé sur Twitter : un des twitteurs que je suis a annoncé que le célèbre golfeur Tiger Woods avait eu un grave accident de voiture. (Il a même, paraît-il, été porté disparu par Wikipedia pendant quelques minutes). Puis très vite, on apprend qu'il est sorti de l'hôpital, ne souffrant que de légères coupures au visage. Il ne roulait pas vite, n'avait pas bu, sortait de chez lui, et a embouti une bouche d'incendie avant de terminer contre un arbre et d'être retrouvé allongé en train de ronfler. Bizarre. Des rumeurs, alimentées par les médias, commencent à circuler, disant que l'accident a été provoqué par l'épouse de Tiger Woods, le poursuivant avec un club de golf. Une hilarante reconstitution de cette version de l'accident est passée à la télé chinoise et se retrouve évidemment sur Youtube ou elle fait un buzz. On apprend ensuite que Tiger Woods entretenait une liaison avec une certaine Rachel Uchitel, puis que ce n'était pas la seule, puis qu'il avait essayé d'acheter leur silence, puis sa femme elle-même pour qu'elle ne parte pas avec les enfants. C'en était trop pour la « First Church », une authentique église qui s'était créée autour du culte du champion en qui elle voyait un nouveau Messie. Outrée par les outrances de son dieu vivant, elle « disband » et le voue à la damnation. Il est à noter que le verbe to disband est un faux ami : il ne veut pas dire « débander » mais dissoudre. L'église s'est donc dissoute à cause de la vie dissolue de son Dieu. J'adore cette histoire.

Tout pour les cailles

2009-12-03T11:11:00.007+01:00

Pour nourrir nos invités d'hier soir, Raf et Noémi, Cécile, Malo, M. avait fait des cailles. J'en ai fait poser une assise sur un décor de serviette en papier mais c'est dangereux de mettre une caille devant nos mouchoirs. C'est dingue ce qu'on peut faire avec des cailles, d'ailleurs. Malo a joué au foot avec ses cailles. Heureusement que Nanou n'était pas là, car il n'y avait pas de cailles pour Nanou. Une année à Noël, M. avait fait une excellente tourte au cailles. Cette année il devrait faire des cailles aux moules, je l'espère. Ceci dit au bout d'un moment, les cailles saoulent. Celle-là n'a pas de tête : avez-vous déjà vu un cou de caille rôtie ? Ce qui est certain c'est que c'est un plat bien français : pas de cailles chez les Papous, notamment.

Les Martiens repoussés

2009-11-30T21:02:00.001+01:00

Selon les Helvètes, les Martiens sont de petits hommes verts très méchants qui veulent détruire avec des saletés leur belle planète bien propre. Il faut donc les empêcher de nuire. Pas de Martiens chez nous ! Pour résister à l'envahisseur les Suisses ont appelé le grand Décimator à la rescousse. Décimator garde des armes puissantes à sa disposition, c'est une vraie nurse pour ses urnes. Il en a distribué aux Suisses qui ont voté et leur votation t'ôta OVNI comme par magie. Voilà Genève vengée. C'est ainsi que le Suisse trouve des issues à tout mais se prive d'élégantes barraquées bien mieux que des chalets et qui feraient bien, pourtant, sur un décor de montagnes enneigées.

Anagrammes : martiens/minarets, suisse/issues, votation/t'ôta ovni, genève/vengée, Décimator/démocratie, nurse/urnes, barraquées/arabesque

Muse loin de Rivoli

2009-11-25T18:19:00.001+01:00

À la suite de mon altercation avec le meussieu dont-auquel je parlais dans mon précédent post, je me suis amusée à rechercher des anagrammes sur le nom de Louise de Vilmorin.

Comme elle a écrit des articles de mode, j'ai choisi, parmi les centaines d'anagrammes possibles, celles qui avaient un rapport avec cet aspect de sa vie.

Elles forment avec son nom le petit quatrain que voici :

Mode, illusion ivre,

Loi de velours mini,

Mur de voile, si loin,

Louise de Vilmorin

J'ai aussi trouvé à l'adresse suivante une archive de l'INA dans laquelle Olivier Barrot — celui-là même qui soulignait, selon le commentaire de MZ, l'insuffisance du livre du meussieu — parle de la vie de Louise de Vilmorin «qui aimait tant jouer avec les mots». Je vous le conseille, c'est ici http://tinyurl.com/vilmorin.
Le titre de ce post est aussi une anagramme.

Gîte pour clébard

2009-11-17T10:55:00.005+01:00

Patrice Delbourg est un éminent spécialiste de l’humour et membre non moins éminent des Papous dans la tête. Il ne saurait donc se tromper lorsqu’il affirme qu’il n’existe pas de femmes auteures de jeux de langage. — « Citez m’en une seule », a-t-il lancé à l’assistance de la table ronde de « Roman(s) à Romans » samedi 14 novembre.

— « Louise de Vilmorin », répondit quelqu’un dans l’assistance. C’était moi, venue en voisine de Chabeuil soutenir mon copain Jacques Perry-Salkow qui vendait son Anagrammes à l’autre bout de la table ronde.

Patrice Delbourg n’avait jamais lu ni entendu parler de l’Alphabet des aveux. Mais au lieu de le reconnaître tout bonnement, il a soutenu, du haut de son estrade et de sa condescendance, que Louise de Vilmorin avait certes écrit des tas de choses, mais qui ne s’apparentaient pas aux jeux de langage.

(Lâchant son silence, la chanson s'y lance, ça s’apparente à quoi, déjà ? Et LEJ FMR, c’est un jeu de quoi déjà ? À l'étape, épate-la, ça s'appelle un quoi déjà ? )

Comme j’osais insister, il fit facilement rire le public à mes dépens en insinuant que mon obstination était «féministe». Sans micro et en bas de l'estrade, je ne faisais pas le poids. Je renvoie donc ce monsieur aux pages de Fatrazie ou d'Evene qui parlent de Louise de Vilmorin. Mieux encore, au blog d'un de nos amis communs sur Facebook, Sébastien Bailly, qui recommande chaleureusement la lecture de l'Alphabet des aveux, découvert en écrivant son livre «Jouez avec les mots». Je le cite :

« Et surtout, j'ignorais jusque là ses poèmes, qui sont autant de jeux avec le langage. C'est à se demander, même, quels genres elle n'a pas illustré : palindromes, vers holorimes, pièces alphabétiques (avant les SMS), calligrammes, charades, rébus... C'est un régal de toutes les pages ».

De deux choses l’une : soit Patrice Delbourg n’est qu’un misogyne ordinaire, soit il a raison et le siège de l’humour doit se trouver dans les couilles. J'ai mis en titre de ce post une anagramme de son nom, mais c'est juste pour lui faire une niche !

D'une pierre vingt coups

2009-11-06T12:47:00.005+01:00

Comme chaque soir de séance Oulipo, nous nous sommes retrouvés hier à la pizzeria mais seulement à 8 cette fois : Annie et Alain, Valérie, Gilles, Nicolas, Dominique, M. et moi. Le vin sicilien se laissait boire et les pâtes aux gambas manger, mais il y avait trop de chantilly sur le café liégeois. Le pauvre JR n'était pas parmi nous. Il était à l'hôpital, où on le soignait où il avait mal, c'est à dire à la main, après avoir glissé sur le plancher assassin de la BNF. Ce plancher est un non-sens urbain, dès qu'il tombe la moindre goutte il se transforme en patinoire.

Comme nous quittions la pizzeria, Gilles m'a donné un mystérieux coffret intitulé Cabinet de curiosités, que je me suis retenue d'ouvrir avant d'arriver. Il contient une vingtaine de petits livres merveilleusement illustrés, parmi lesquels le texte de Michel Clavel dont il nous avait déjà parlé, et qui s'intitule de ma main gauche (manuscrit) et une sélection d'ambigrammes de Gilles Esposito-Farèse, ceux qu'il a faits sur les noms de membres de l'Oulipo. Mais les 18 autres sont tout aussi chouettes : on trouve donc un nuancier de couleurs aux noms fantaisistes comme bleu grand schtroumpf ou bronzage d'août, de ravissantes photos de microbes ignobles qu'il vaut mieux voir aux murs que sous la peau, une collection de plaques de rues imaginaires comme la rue Sissov-Yétik ou la rue Bissur-Longle, une sélection de pochettes de disques vinyle par Rémi Vimard, un atlas qui zoome la carte Michelin sur les noms de lieux les plus étranges, des anagrammes de prénoms courants, les bons plans du paradis, un codex de miracles promis par de vieilles réclames, une liste d'écritures étranges parmi lesquelles la Malayalam bien connue des palindromistes, de belles images de fleurs fabriquées à partir d'éléments aussi inattendus qu'alphabétiques, comme des wassingues ou des zapettes, quelques dessins érotiques et inédits de Pym, des photos de paysages signées Alexandre Duret-Luz qui ressemblent au monde du Petit Prince par la magie d'une transformation mathématique, de beaux dessins de vilains organes, de faux dessins de Boris Vian, une histoire cachée dans une nouvelle de Borges, un patchwork de bribes de conversations très actuelles, une liste à la Perec de choses qu'on croyait quand on était petit, et un catalogue de voyages imaginaires, comme un séjour dans la tour de Babel ou une expédition de rafting sur le Styx..

Une vraie boîte aux trésors, quoi !

On peut la trouver chez Decitre par exemple.

Identité nationale

2009-11-01T12:40:00.002+01:00

C'est la première fois que nous allions au salon du livre et des papiers anciens. Au milieu des cartes postales, des affiches et des vieilles réclames, on trouve des tas de choses intéressantes mais les prix sont prohibitifs. M. s'est tout de même acheté les œuvres complètes de Molière dans la Pléiade, et moi je suis tombée sur ces poèmes populistes en deux tomes, pour pas cher. J'espérais y glaner quelques perles mais à vue de nez il y en a peu. Quelques vers par ci par là, comme ceux-ci, sont émouvants.

Regarde. J'ai pris mon casque
Opaque et dur, puis mon masque
Aux yeux de mica
Mon bidon bat contre ma jambe
Et, dans mon âme en route, tremble
L'harmonica

J'y ai trouvé aussi un poème intitulé « Bureau » du même auteur, Christian Dedeyan, dont voici un extrait :

Accepte la musique exsangue des machines
Qui chuchotent des mots simples en noir et blanc.
Sur le carbone usé les ampoules dessinent
Les étoiles d'un ciel minuscule et tremblant

Pour le reste, beaucoup de ridicule :

Ainsi parlait un jour l'humble cultivateur
Dont les pauvres lopins sont rétifs au tracteur

serait rigolo au second degré mais malheureusement, c'est écrit au premier. Et je ne parle pas du mauvais goût, de l'antisémitisme, du pétainisme qu'on débusque presque à chaque page :

Partout c'est la clarté de la vie artisane
L'entrain modeste et dur
Où résonnent les pas et la voix paysanne
D'une race au front pur.

écrit une certaine Claire de Saint Rémy. À mettre au débat sur l'identité nationale !

Révélation

2009-10-21T21:22:00.000+02:00

Le collègue de travail de N. a une petite fille de 4 ans. Un jour, elle le surprend à poil au sortir de la douche. Sous le coup de l'émotion, elle court vers sa mère: — Maman ! Maman ! Tu savais que Papa c'était un garçon ?

Piero est né !

2009-10-14T15:05:00.002+02:00

Piero ! C'est le prénom du peintre toscan auteur de cette nativité, et c'est aussi depuis environ deux heures celui de mon petit-fils, le frère de Raoul non encore réveillé de sa sieste et qui va avoir une fameuse surprise.

Ne t'en fais pas, Raoul, c'est un mauvais moment à passer mais après, quel bonheur d'avoir un frère à initier ou à emmerder ! Crois-en la vieille expérience de ta grand-mère.

Barack prix Nobel de la paix

2009-10-09T21:20:00.001+02:00

M. et moi regardons BFM TV, télé pas trop mal mais qui se croit obligée de sacrifier comme toutes les autres à la mode du vote en direct des télespectateurs.

— Barack Obama a-t-il mérité son prix Nobel ? a-t-on demandé au bon peuple.

D'un air légèrement embarrassé, le présentateur annonce le résultat :

— comme vous le voyez, les avis sont partagés.

Et l'infographie s'affiche : 50 % sont pour le oui, 50 % sont pour le non.

— Hé bé, ça fait 100 % de cons, dit M.

Zazie a 50 ans, elle a bien vieilli

2009-10-08T08:29:00.033+02:00

L'hôtel de Massa, qui était autrefois planté sur les Champs-Élysées, a été démonté puis remonté pierre par pierre dans un jardin proche de l'Observatoire, en face de l'hôpital Cochin : il tranche, au milieu d'un quartier à l'architecture très différente. C'est aujourd'hui le siège de la Société Des Gens de Lettres, qui accueillait les 2 et 3 octobre derniers le Colloque International Raymond Queneau, organisé à l'occasion des 50 ans de Zazie dans le métro. La quenellienne fanatique que je suis n'aurait raté ça pour rien au monde !
Un colloque très dense, puisque seize intervenants se sont succédé, à raison de quatre par demi-journée. Il serait vain de prétendre faire ici le compte rendu exhaustif de leurs communications, je me bornerai donc à les citer, en développant un peu celles qui m'ont le plus appris. Car ce qui est formidable dans Zazie, que j'ai dû lire une dizaine de fois, c'est qu'il y a toujours quelque chose à découvrir !
Le jeudi 1er octobre, en avant-colloque, Marie-Claude Cherqui nous avait présenté plusieurs films, dont le fameux Arithmétique dans lequel Queneau se livre à une démonstration de la soustraction aussi scientifique que désopilante, le somptueux Chant du Styrène que j'ai eu autant de plaisir à voir que les fois précédentes, et un portrait de Queneau réalisé en 1995 par Robert Bober avec Pierre Dumayet pour une émission télé de Bernard Rapp. Mais surtout, elle nous a donné l'occasion de découvrir deux superbes courts-métrages très peu connus : Les Sables, de Harold Manning, une évocation profonde et mélancolique de la guerre de 14, inspirée des personnages d'Un rude Hiver, et L’Emploi du temps de Bernard Lemoine et Raymond Queneau (1967), une adaptation cinématographique du principe des Exercices de style dans laquelle, à partir de quelques séquences de base, on en construit plusieurs variations à coup de coupures, de superpositions, d'accélérations, de retours en arrière, etc. Très efficace et très drôle !
Le colloque démarre très fort le lendemain matin, avec Jean-Pierre Longre, l'auteur de Raymond Queneau en scènes, prof à Lyon 3. Il lit Zazie en regard de deux pièces de théâtre qui ont toutes deux le métro comme décor, En passant, de Raymond Queneau, et les Amants du métro, de Jean Tardieu, et surtout en regard de Monsieur Phosphore, une œuvre de jeunesse de Queneau dans laquelle des archanges (dont Gabriel !) et des anges (à la fois mâles et femelles), finissent par créer l'enfer. Monsieur Phosphore est évidemment Lucifer (porte-lumière, lampadophore). Il donne un éclairage nouveau, original et très convaincant du personnage de Marcel-Marceline, porteur de la lampe torche qui éclaire la petite troupe dans l'enfer du métro. D'autant qu'il partage avec lui-elle la même ambiguïté et la même... douceur. Après quelques échanges dans l'auditoire, notamment à propos de l'Enfant du métro, de Madeleine Truel, livre paru en 1943 qui bloqua Queneau dans son élan et donna lieu à une étude de Jacques Roubaud, Patrick Brunel, maître de conférence à l'Institut catholique de Paris prend la parole à son tour. Il se demande si Raymond Queneau, qui a marqué, au nom d'une position morale, les limites du comique dans un article de 1938 repris en 1973, n'a pas outrepassé ces limites dans Zazie, roman des plus comiques qui soient. S'appuyant sur les travaux de Gérard Genette, il montre que si le ressort comique de Zazie est bien la parodie, le régime narratif n'est en aucun cas polémique ni satirique, il est essentiellement ludique, avec des incursions dans l'humoristique, l'ironique et le sérieux. Après la pause café, Gabriel Saad se pose la question de savoir s'il y a vraiment un narrateur dans Zazie, roman composé surtout de dialogues. Éric Beaumatin lui succède en jetant sur Zazie son œil (et son oreille) de linguiste averti, pour voir comment une poétique nous parle de la langue et du langage, et ce qu'elle en dit. Il s'attache particulièrement à ce qu'il appelle les «agglutinats», c'est à dire les amalgames syntagmatiques et autres polysyllabes monophasées du genre doukipudonktan ou lagoçamilébou, qui ont fait entre autres le succès de Zazie. Il en fait la liste et constate qu'ils comportent de une à six syllabes, l'hexasyllabe (lagoçamilébou) étant un hapax. Il remarque les hésitations de Queneau sur les paramorphismes à employer (entre le ss et le ç par exemple), examine l'usage-de ou le renoncement-à l'apostrophe, la suppression du trait d'union, la conservation des liaisons (qui aujourd'hui ne se prononcent plus), les ambiguïtés à lever (nasalisation du im évitée par imm au prix d'une surcharge) et pointe la sur-utilisation du k dans laquelle il voit une connotation germano-figurative. Le travail de Queneau sur la langue, au vu de cette analyse paraît inachevé et sporadique. Il termine en parlant de la langue en tant qu'espace de variation. La langue nous parle, également dans son traitement écrit.
Après un excellent déjeuner buffet dans les locaux de la SGDL, Paul Gayot, de sa voix voilée si particulière, et avec sa connaissance profonde de l'œuvre, nous parle évidemment des avant-textes de Zazie, que ce soient les work in progress, les plans successifs ou les manuscrits. Je renvoie à ses notes dans l'édition de la Pléiade, qu'il serait idiot de reproduire ici, et qui révèlent l'histoire cachée de chacun des personnages de Zazie. Philippe Wahl, de l'université Lyon 2, nous lit ensuite sa communication «l'incertitude des apparences» et, après une nouvelle pause, François Naudin intervient sur «Zazie et le Cortège du songe» en évoquant les premiers mots de Finnegans Wake de James Joyce, le Merdre! initial d'Ubu Roi d'Alfred Jarry et le premier titre d'Alice au pays des merveilles de Lewis Caroll, qui était... Alice's adventures underground, l'underground évoquant évidemment le nom du métro londonien. Le roman entier est-il un rêve ? Les mythes grecs sont également convoqués, avec Erebos et Hypnos. Puis Jérôme Roger (au nom si parfaitement et phonétiquement palindromique!), maître de conférence à l'université de Bordeaux, nous allèche avec son excellent titre, «jazzy dans le métro». Pas seulement un bon mot, car Raymond Queneau passionné de cette musique, connaissait Duke Ellington, etc., mais il faut reconnaître qu'il n'est jamais fait mention de jazz dans le roman. Jérôme Roger le débusque alors dans le rythme du roman, qui rappelle le phrasé scat utilisé, selon le mot de Boris Vian, «pour traduire des idées». L'alliance d'une oralité décapante et d'une éthique du langage fait honneur à Queneau. Le langage, s'il n'est pas improvisé, meurt et devient langue de bois, or la vitesse de répartie dans les dialogues tient de l'improvisation en jazz. Pas d'improvisation sans mémoire, comme dans le jazz, où abondent citations et parodies. Queneau sait qu'un écrivain ne peut pas strictement faire de la musique. Il doit avec le lecteur faire appel à l'oralité, résonance qui synthétise le corps dans le langage. Suit un détail des procédés utilisés pour fabriquer dans Zazie de véritables figures rythmiques. Georges Perec distingue entre les figures rythmiques qui cassent et celles qui opèrent l'unité. Il dit aussi que cela lui permet de parler de l'écriture (Magazine littéraire, 1976). Le vieillissement zazique guette le langage si l'enjazzement de la langue ne s'en mêle. Claude Debon rappelle, lors de la discussion qui suit ce bel exposé, que Narcense, le héros du Chiendent, est musicien de Jazz. Elle fait justement remarquer qu'il existe un genre, en littérature, dans lequel le rythme et les sons sont importants, et c'est la Poésie.
Le soir, la compagnie Lire autrement nous réservait un spectacle époustouflant : un voyage dans le roman Zazie à travers des extraits de textes choisis par Astrid Bouygues et Daniel Delbreil, lus-joués par Simone Hérault, excellentissime, et son complice Alexandre Lachaut, entrecoupés d'airs de chansons d'époque joués à l'accordéon par Frédéric Foret.
Le lendemain matin, c'est reparti sur des chapeaux de roues. Piers Burton-Page, avec le délicieux accent d'une langue forestière qui est pour lui maternelle, et un point de vue qu'il appelle transmanchien, se concentre sur The Scottish Play, (nom que l'on emploie par superstition à la place de Macbeth, pièce maudite), pour traquer l'influence de Shakespeare (Chexpire, écrivait Queneau) dans Zazie. Il compare différentes traductions du monologue de Gabriel et met en parallèle le «it is a tale/Told by an idiot, full of sound and fury,/Signifying nothing» de Macbeth et «toute cette histoire [n'est que] le songe d'un songe, le rêve d'un rêve, à peine plus qu'un délire tapé à la machine par un romancier idiot (oh ! pardon)», le oh pardon pouvant s'adresser aussi bien à l'auteur qu'à Shakespeare. Le reste, (Jeanne Lalochère en lady Macbeth, les écossaises du Mont de Piété) étant un peu moins convaincant.
La communication qui suit, avec Astrid Bouygues, est parmi les plus originales : partant du fait que Queneau lui-même présente Zazie dans le métro comme un roman d'initiation, elle s'attache à comparer d'un point de vue ethnologique l'initiation de Zazie à celle des jeunes filles de l'époque, dans un village, Minot, qui pourrait être Saint-Montron, à travers le travail d'une anthropologue, Yvonne Verdier. Le moins qu'on puisse dire est que les correspondances sont troublantes. La jeune fille de Minot passe par la communion à 12 ans, l'âge des premières règles, puis la Sainte Catherine à 15 ans, suivie, avant la pose des mais, d'une mise en marge du milieu maternel. Elle passe en général l'hiver chez une tante à apprendre la couture, les couturières ayant la réputation d'en connaître un rayon sur le sexe, et devenir alors une fille à marier. Zazie, certes, ne va pas chez une couturière, elle la quitte (c'est le métier de Jeanne Lalochère) mais elle va bien chez une tante prendre un bain de féminité. Son initiation est ratée puisque Zazie ne se tient pas coite comme il serait séant, mais ouvre des tas de portes sur un domaine extérieur qui doit rester inaccessible aux filles. Pourtant le j'ai vieilli de la fin indique qu'il s'est réellement passé quelque chose, à mettre en relation avec le conte de la Belle au bois dormant, évoqué par Zazie, même si c'est pour s'en moquer, dans lequel une jeune fille se pique le doigt avec un fuseau comme les couturières avec l'aiguille. Le sang est celui des règles. C'est la grève du métro, analogue à l'hiver chez la couturière, ou à 100 ans de sommeil, qui permet à Zazie de rejoindre son destin de fille. Le titre du roman pointe donc bien sur le moment essentiel, celui où l'enfant Zazie inconsciente sous terre meurt symboliquement pour renaître jeune fille.
L'intervention de Paul Fournel, qui suit la pause de 11 h, reste dans le domaine sexuel, mais d'un point de vue de mec puisqu'il a découvert à l'âge de Zazie qu'elle était «baisable». Lui que Queneau accompagne toujours, et ça se sent, rappelle que l'écrivain, qui pensait avoir écrit un livre sur la langue et sur la façon dont le sexe vient aux femmes, fut déçu par la réception d'un public qui n'y voyait que de la rigolade. Malentendu que le film de Louis Malle a selon lui renforcé.
Dans la communication suivante, Claude Debon, dont on connaît la rigueur scientifique, prend soin de rappeler que tout discours critique est par nature fictionnel. C'est pourquoi elle s'efforce de s'en tenir à la lettre ; et plus précisément à la lettre Z, qu'elle repère par exemple dans les zazous, ancêtres de Zazie et qui posent la question de l'engagement du roman, mais aussi dans la Zizanie, héroïne de Vercoquin et le plancton de Boris Vian et dans les «zig-zag droit devant elle» de Zazie courant comme l'éclair. Lettre qu'il faut écouter et qui donne un rythme au roman qui procède de rebond en rebond, de tac en tac, avec des courts-circuits étonnants comme «ils marchaient côte à côte mais droit devant eux», ou l'association de la grenadine et de la nocivité, ou encore une expression comme «le dénommé X». Elle conclut en disant qu'il est vain de chercher à répondre aux questions que pose Zazie, dans la mesure où tout le texte est précisément monté pour qu'on ne puisse pas y répondre.
Je n'ai pas droit au buffet aujourd'hui, pour cause d'affluence, et m'en vais prendre une entrecôte au bistrot du coin.
Au retour, c'est Gerhard Dörr qui parle de la partie cachée de Marceline, c'est à dire l'officier allemand déserteur de la Wehrmacht qu'elle était dans les avant-textes. Il en reste selon lui des traces, notamment quand il est dit que Marceline parle de la retraite «parce qu'elle connaissait bien la langue française», expression qui ne s'appliquerait pas à une Française d'origine. Christine Méry, qui enchaîne, s'intéresse, elle, au «réseau appellatif» de Zazie, nommée tantôt la mouflette, la gosse, l'enfant, la petite, etc. Quant à Bertrand Tassou, il s'interroge sur ce qu'il reste de Zazie aujourd'hui, en repérant les allusions simples et les transpositions du personnage. Dans Pour venger pépère d'A. D. G., un roman policier, Monique Voiron est une ado habillée de djins au visage vicieux, qualifiée de «pitoyable Zazie provinciale.» Dans Billy the kick de Jean Vautrin, une Julie rêve elle aussi d'aller à Paris et zozotte, elle est zobsédée, on trouve aussi un travesti, etc. On trouve une Zizanie dans le métro, roman policier de Hugo Lacroix dans lequel l'héroïne est plus âgée (20 ans). Il existe enfin une Zapinette Video où il est question d'un oncle travesti et d'un père tripoteur, mais le livre ne tient pas la route. Bertrand Tassou relève aussi de nombreuses allusions à doukipudonktan. Dans la presse, on compare à Zazie l'Amélie Poulain du film, l'héroïne Marjane de Persépolis, voire Isabelle Huppert. Du n'importe quoi qui révèle seulement que Zazie est identifiable. Mais il ne reste rien de la substance, de même qu'aujourd'hui tout est «ubuesque» ou «surréaliste». Pascal Herlem est le dernier intervenant, avec «Queneau adolescente», qui reprend l'énigme de la sexualité, questionnement du roman. Un sujet déjà largement abordé, qui lui donne l'occasion d'évoquer à propos de Gabriel l'Annonciation à la Vierge Marie.
Quant à moi je me demandais pourquoi l'on avait évoqué l'ambiguïté sexuelle de tous les personnages, (même celui de Laverdure,) en oubliant celui de Turandot. Après tout, c'est le nom d'une princesse, et soprano qui plus est.
Sur ce, nous sommes rentrés à la maison, bien fatigués mais contents, bien que tristes de rater la brouchtoucaille de fin de colloque !

Meuh

2009-10-06T13:27:00.001+02:00

Toutes choses étant égales par ailleurs, il vaut mieux du fourrage pour les bovins que du faux vin pour les bourrages.

Tapisserie

2009-09-12T00:11:00.002+02:00

De Buffalo, hotel Marriott-Niagara, sur un qwerty:

Dans la foule des passagers qui attendaient a Newark l'avion pour Buffalo, en retard evidemment une veille de 11 septembre, j'ai vu un ecossais vetu d'un kilt bleu en train de faire de la tapisserie. Plus tard dans l'avion, j'ai remarque que le sac de cuir oblong qu'il portait a l'epaule etait marque Scotland bagpipes. Je l'ai imagine en train de jouer de la cornemuse devant le Niagara pour couvrir le bruit des chutes.

Pleine lune

2009-09-05T16:04:00.005+02:00

En quête d'un Laguiole à offrir, je suis entrée hier dans une armurerie-coutellerie, où j'ai rapidement trouvé l'objet, conseillée par l'armurier-coutelier, un homme âgé, dont la collègue pas toute jeune elle non plus se vernissait les ongles derrière la caisse. Au moment où je me préparais à payer, un individu jeune, chapeauté d'un béret basque et assez nerveux de sa personne, est entré à son tour dans la boutique.
— Je peux vous renseigner, vous cherchez quelque chose ? lui demande la caissière aux ongles fraîchement nacrés, d'un air soupçonneux.
— Non non, hin hin hin, répond le jeune homme de plus en plus agité, je regarde juste les vitrines, hin hin hin. Il danse d'un pied sur l'autre, jette des regards furtifs, autour de lui, puis sort aussi rapidement qu'il était entré.
La caissière grommelle et, s'adressant à son collègue :
— ça sent sa pleine lune, ça. On est quel jour aujourd'hui ?
— le 4 septembre lui dis-je, intriguée.
L'ongle verni de la dame descend lentement les jours du calendrier.
— Tiens! Qu'est-ce que je disais! Pleine lune!
Et, devant mon air interrogatif:
— Avec le genre de marchandise qu'on fait, madame, on attire forcément les gens un peu... bizarres. Et chaque pleine lune, ça ne manque pas, on en voit entrer, ils sont comme aimantés. Avec le genre d'articles qu'on fait.

J'ai appris quelque chose, là. Et puis c'était bien la pleine lune, la preuve, je l'ai photographiée avec mon nouveau zoom que j'ai eu pour mon anniversaire !

Anniversaire

2009-06-14T21:19:00.001+02:00

Aujourd'hui, Guy Deniélou aurait eu 86 ans.

Dans les vestibules

2009-06-13T17:59:00.006+02:00

«permettez mille excuz à ce crâne — une boule —
de susurrer plaintif la chanson du néant»
Raymond Queneau, «Je crains pas ça tellment», in l'Instant fatal.

S'il y a un sport que j'ai en horreur, c'est bien la spéléologie. Rien qu'à l'idée de devoir me glisser dans d'étroits boyaux boueux à l'issue incertaine, sans même pouvoir me retourner pour revenir à l'air libre par le même chemin, me voilà prise de panique convulsive. Alors à celle de rester vingt minutes sans bouger dans un tube, vous imaginez bien que je n'étais pas fière. « Je me réciterai du Baudelaire », me disais-je (car j'ai remarqué en d'autres occasions que cette thérapie était efficace contre la trouille). Mais bernique! Une fois introduite dans le tube en question, quand on m'a envoyé dans les oreilles successivement des basses fréquences, puis des toc toc toc d'esprit frappeur, puis carrément les trépidations d'un marteau piqueur, mes beaux alexandrins se sont barrés en couille (c'en est un d'ailleurs). Essayez de marteler La / so / ti / zeu / lé / reur / le / pé / ché / la / lé / zi / no / cu / peu / no / zes / pri / et / tra / va / yeu / no / cor, sur le rythme d'un marteau piqueur, eh bien ça ne ressemble plus à rien. J'y ai donc renoncé pour me concentrer sur ce qui se passait. Mon cerveau traversé par des champs magnétiques (tiens, encore un) si puissants qu'ils peuvent faire voltiger les objets métalliques, allait-il résister à l'assaut ? N'avais-je pas à mon insu un de ces objets près de la tête ? Je me souvenais de l'avertissement qu'ils m'avaient donné avant:

«le port d'une pile (pacemaker), d'une valve cardiaque, ou de tout élément contenant du fer près des yeux ou dans la tête constitue un facteur de risque majeur (risque de décès, de cécité)»

Mais aucune de ces deux éventualités ne s'est finalement produite. Il y avait devant mes yeux sans lunettes un jeu de miroirs, une sorte de périscope me permettant d'apercevoir des silhouettes derrière une vitre, sans doute penchées devant un écran, en train de regarder défiler mes tranches de cervelle. J'y voyais aussi mon estomac se soulever au rythme de ma respiration. Dans ma main droite, une poire à presser pour appeler en cas de panique. Mais j'ai résisté, j'ai essayé de mémoriser les différents bruits qui m'assourdissaient, de compter les toc toc toc de l'esprit frappeur, de ne pas bouger malgré les soubresauts dont la machine était parfois agitée, et voilà, ça s'est arrêté, et j'avais la tête comme un melon.

Le médecin m'a remis un compte rendu très poétique:

En regard de la fosse postérieure, pas de lésion en regard des angles ponto-cérébelleux,
Intégrité des conduits auditifs internes, des appareils cochléo-vestibulaires.
Intégrité du 4e ventricule, du tronc cérébral, du cervelet.
À l'étage sus tentoriel:
Intégrité du système ventriculaire.
Présence de quelques hypersignaux de la substance blanche, aspécifiques, visibles notamment en regard des régions péri-ventriculaires, des centres semi-ovales droit et gauche.
Pas d'argument en faveur d'un accident vasculaire ischémique ou hémorragique récent.

Bon, j'étais un peu inquiète “de ces hypersignaux de la substance blanche” (encore un ma foi) aspécifiques, mais à la réunion Formules de ce matin, B. qui s'y connaît, m'a dit que le mot essentiel était «aspécifiques», ce qui veut dire qu'on ne peut rien en dire.

Je pense qu'ils étaient dûs aux alexandrins massacrés du poème «Au lecteur» de Baudelaire.

Le gendarme

2009-06-02T18:19:00.005+02:00

Le dos orné d'un masque ethnique
La punaise d'Europe nique
Pendant trente heures quelquefois
Bouffant du tilleul et des noix

À moitié drôle

2009-05-26T22:22:00.003+02:00

Soudain l’œil droit heurte.
On jette un cri, on a mal.
Du canal lacrymal
jaillissent sauriennes larmes.
Et s’engourdit la bouche
comme gueule de bois
mais seulement à dextre.
À table œil et bouche gênent.
On cligne on remue on se regarde dans la glace
On grimace.
On se couche en disant une bonne nuit là-dessus
Et tout ira bien. Mais

Le matin la réalité heurte.
À cinq heures
Quand on constate que l’œil droit ne se clôt
Que la joue est morte, et jusqu’au cou,
Ça craint.

À huit heures on le reconnaît, on le dit, on l’énonce.
(Sans articuler certaines lettres qui d’ailleurs manquent ici).
— Merde, dit le conjoint.
Au cabinet médical, le docteur
Ordonne les urgences.

À l’Hosto le toubib dit d’un air arrogant :
Central ? Neurologique ? Non non, mais ORL
Syndrome de Bell !
Des tests, du sang, un électrocardiogramme
La tension, la chaleur interne,
Tout est mesuré, consigné.
Sur l’ordonnance, on lit cortisone et Zélitrex
Et scotchez-moi cet œil la nuit.

Car on ne dort que d’un œil, le bon.
L’autre bée obstinément.
On l’arrose régulièrement
On l’oint d’onguents
On le chattertonne
Il ne bouge jamais d’un cil

.........

Huit jours sont écoulés et il y a du mieux.
La joue remue légèrement,
l’œil réussit à se clore.
Quelques séquelles drôles sont à craindre,
Comme les larmes de crocodile :
Les axones et les dendrites se mélangent les canaux
Entre le canal lacrymal et celui de Sténon, ils se gourent,
Et on chiale en mangeant.

Texte écrit sans p ni v ni f, que la paralysie faciale périphérique empêche de prononcer.

Maurice Fourré

2009-05-17T12:41:00.010+02:00

«Tout au bas de l'échelle des êtres doués d'un si faible registre dans l'expression de la douleur, un vermisseau dont le frisson dans son faible corps annelé indique seul la peine ou la crainte et qui ne sait sourire, reçoit dans la nuit de sa vie sans yeux le sourire d'un Ambassadeur.»

Ces lignes sont extraites de la Nuit du Rose-Hôtel, de Maurice Fourré. Vous ne connaissiez pas cet auteur ? Moi non plus, jusqu'à l'invitation de Tristan Bastit via Facebook à fêter, cité Véron hier soir, le cinquantenaire de la mort de Maurice Fourré et les dix ans du spectacle Les Éblouissements de Monsieur Maurice, le tout autour d'un buffet angevin. Eh bien cela donne envie de le lire. Attention, c'est une langue très musicale, ce qui peut gêner ceux qui comme moi, ont une propension à se laisser bercer par les mots et hypnotiser par le rythme, au détriment de l'attention qu'il faut garder pour le sens, qui ne manque pas.
La soirée, très sympa, alternait interventions d'acteurs récitant des textes de Maurice Fourré (beaucoup extraits justement de la Nuit du Rose-Hôtel), dégustation de produits angevins, rillettes, jambonneau et vins rouge, rosé ou blanc, et film sur Maurice Fourré, dans lequel Michel Butor intervient de façon remarquable. Aux murs, une photo de Maurice Fourré et des illustrations de Tristan Bastit, un projet pour une édition de la Marraine du Sel qui se concrétisera peut-être un jour, on l'espère.
D'autres photos de la soirée sont visibles ici, car Maurice Fourré a un groupe d'amis sur Facebook, et je vous conseille une visite sur le site de l'Association des Amis de Maurice Fourré.

Photogénique

2009-05-16T09:08:00.008+02:00

Depuis quelques séances, le technicien de la Bibliothèque Nationale nous gratifie, lors des jeudis de l'Oulipo, de quelques secondes de gros plan sur les visages des oulipiens au fur et à mesure de leurs interventions. Et comme Roubaud est photogénique, il s'attarde un peu sur le sien, ce qui me donne le temps de faire des photos correctes !
Ils étaient donc sept, avant-hier jeudi 14 mai, à plancher sur le thème de la prose liquide. Jacques Jouet, Jacques Roubaud, Marcel Bénabou, Michelle Grangaud, Ian Monk, Hervé le Tellier et Valérie Beaudouin. En l'absence de Frédéric Forte, que ses nouveaux devoirs paternels doivent absorber, Jacques Jouet a lu des extraits de ses 99 notes préparatoires à la prose liquide, pour le plus grand plaisir de la salle. J'ai retenu par exemple : «la prose gazeuse doit ressembler à quelque chose comme le vers libre». Puis Jacques Roubaud, à mon grand plaisir, lit quelques textes de Gonçalo Tavares, un auteur portugais que j'adore depuis que D. m'a fait découvrir Monsieur Valéry. Ses poèmes sont tout aussi remarquables. (Et faites moi penser à acheter Jérusalem, son dernier roman). Marcel Bénabou a réuni dans un texte plaisant toutes les expressions de la langue française qui font allusion à l'eau. Michelle Grangaud pastiche Proust en une phrase interminable et coulante. Ian Monk décrit l'adolescence de Mek Ouilles, avec un gros succès. Hervé le Tellier lit un extrait de son prochain roman, construit selon le jeu des dominos, ce qui ne s'entend pas forcément. François Caradec, excusé pour cause de décès, est à l'honneur, avec un texte désopilant extrait de son dernier ouvrage Entrez donc, je vous attendais. Jacques Jouet a lui aussi un prochain roman, «concurrent direct de celui de le Tellier», dont il cite quelques passages, tandis que Valérie Beaudouin nous lit du Garréta. Une bonne séance après deux moyennes, que nous terminons en bonne compagnie avec la pizza habituelle, arrosée évidemment à l'Orvieto.

Encore un pas et puis le ciel

2009-05-14T09:57:00.010+02:00

Le Musée d'Art et d'Histoire de Saint-Denis est installé dans l'ancien Carmel, rénové au XVIIIe siècle par Louise de France, une des filles de Louis XV qui y fut pensionnaire, et au XXe par la Municipalité. Un lieu magnifique, certes un peu austère, mais qui tranche de façon heureuse et douce avec son environnement. À l'entrée de chacune des salles distribuées par le cloître, on peut lire au dessus de la porte une sentence mystique, aujourd'hui parfaitement décalée et donc productrice d'un excellent comique. Surtout quand la salle en question est celle des toilettes pour dames et que la sentence est :

Que votre modestie
Soit connue de tous les hommes.

On note d'autres perles de la même eau comme Le plaisir de mourir sans peine Vaut bien la peine de vivre sans plaisirs. ou Encore un pas Et puis le ciel. Pour atteindre non pas le ciel mais la salle où avait lieu hier mercredi une journée d'étude consacrée à François Caradec, il fallut fouler les tombes des carmélites et longer une citation de Thérèse d'Avila inscrite dans le sol en lettres d'acier. Cela en valait la peine. Étienne Cornevin, professeur de «tératologie poétique» à Paris 8 avait réuni les meilleurs intervenants. Malgré un fil conducteur un peu réducteur, la monstruosité, ils ont réussi à donner une image assez complète de cet auteur aux facettes multiples. Éric Dussert (L'Alamblog, le Matricule des Anges) parla d'abord de L'Encyclopédie des farces et attrapes et mystifications, édité chez Pauvert en 1964, écrit par Caradec en collaboration avec Noël Arnaud et alii, la situant dans le contexte du Collège de 'Pataphysique, de l'Institut français de Farces et Attrapes, et du Da Costa encyclopédique. [À ce point de la réunion, je constate que s'il est beaucoup question du Rire, peu dans la salle semblent se gondoler, en tout cas pas les rares étudiants qui s'y trouvent]. Yves Frémion, en tant que spécialiste incontesté des petits miquets, parle ensuite de Caradec iconologue, et plus particulièrement de sa «colombophilie» : Caradec était un admirateur et connaisseur de Christophe (i.e. Georges Colomb), l'immortel créateur du Savant Cosinus, du Sapeur Camembert et de la Famille Fenouillard, dont il écrit la biographie, la première consacrée à un auteur de bandes dessinées. Puis c'est au tour d'Astrid Bouygues, qui fait un exposé remarquable de finesse sur Caradec lecteur de Queneau, exégète de sa rime «asthmatique», et qui lui a consacré 10 articles. Pour Caradec, l'œuvre de Queneau n'est qu'une longue quête de l'enfance. Jacques Jouet, pour sa belle et riche intervention, a choisi la forme de la quenine qu'il explique au public: neuf strophes de neuf vers avec neuf éléments permutant (dans son cas les débuts de vers) selon des règles précises. Il a remarqué dans les Nuages de Paris l'occurrence importante du mot passer.
Avec ces deux dernières interventions on est un peu sorti de l'image trop réductrice du Caradec humoriste, pour aborder celle du Caradec poète et écrivain, excellent poète et excellent écrivain. C'est la pause. J'en profite pour photographier M. et A. Z. qui prennent des attitudes idoines sous les sentences mystiques. Déjeuner au Thaï d'en face, menu buffet à volonté pour 10 euros cinquante. Pas mal du tout. Et puis cela reprend.
J'ai peu suivi le premier exposé d'Étienne Cornevin sur la logique et Allais, digestion oblige, mais j'ai retenu qu'au mot de «pensée penchée», Claude Debon, de la salle, a fait cette remarque: «mais n'est-ce pas la définition du Clinamen ?» Elle a raison. Christian Laucou intervient ensuite sur Caradec typographe et montre une série de belles images de couvertures ou d'intérieurs de livres. Bruno Fuligni, qui dirige la Mission éditoriale de l’Assemblée nationale, parle brillamment des rapports de la farce et du sacré. Le comique de la politique vient de son excès de sérieux. La politique serait la mystification par excellence. Les «petites histoires» de l'Assemblée nationale, toutes vérifiables, sont toutes fausses ou presque. Mais chez Caradec, tout est vrai, et il a le don à partir du petit détail, de reconstituer l'ensemble, le grand truc finalement si dérisoire auquel il a conduit. Alain Zalmanski, remplaçant Paul Gayot, explique à un public déjà bien initié les arcanes de la 'Pataphysique, de ses commissions et co-commissions, ainsi que les fonctions et les titres de François Caradec, à l'aide de slides Power Point. [C'est curieusement le seul de toute la bande qui se soit servi de cet outil pourtant indispensable au conférencier d'aujourd'hui]. Étienne Cornevin conclut enfin, mais il n'y a plus un étudiant dans la salle. La table ronde qui suivit a dû paraître bizarre aux deux ou trois non pataphysiciens présents dans ce qui restait de public.

De but en blanc

2009-05-11T12:18:00.008+02:00

Affluence mercredi soir au Crayon qui tue (éditeur), pour la présentation et la signature de «De but en blanc», un monologue en polychromie véritable de Marcel Bénabou, avec sept méthodes de phraséochromie par l'Ouvroir de peinture potentielle, l'Oupeinpo.

Le «monologue» de Marcel Bénabou, dans la droite ligne de son travail sur le «langage cuit», explore et permute de façon jouissive les nombreuses expressions de la langue française contenant des noms de couleur. Il se termine par une grille permettant à chacun de se créer ses propres images. Par exemple un avocat marron peut jouer à l'éminence grise au bord de la Mer rouge, une victime de la marée noire peut avoir une trouille verte face à un bas-bleu, etc. etc. Ces couleurs n'ont pas manqué d'inspirer les membres de l'Oupeinpo. Tristan Bastit, l'appliquant à des œuvres antiques et notamment la colère (noire) d'Achille, illustre Loth complètement noir et ses filles au noir dessein par de savantes manipulations de pixels. Jacques Carelman, rivalisant avec Klein, montre 3 monochromes : un casque bleu ayant une peur bleue au cabaret de l'Ange bleu, un Peau-rouge tirant à boulets rouges sur la place Rouge, et un jardinier à la main verte portant l'habit vert square du Vert-Galant. Thieri Foulc construit, à partir du célèbre tableau de Delacroix La Mort de Sardanapale, un étonnant Peau rouge broyant du noir en ses nuits blanches. Olivier O. Olivier, réalisant «que la place Blanche [est] rendue par un moulin rouge et que «le vin blanc [est] plutôt jaune pâle», renonce à colorier ses croquis pour laisser libre cours à l'imagination du lecteur. George Orrimbe, déjà inventeur de la méthode vocalo coloriste, l'applique avec rigueur et pertinence à ce nouveau sujet pour figurer un auteur de série noire faisant grise mine rue du Château rouge et 3 autres planches mêmement codées. Brian Reffin Smith fabrique une volvelle (disques superposés, voir ici) formée, pour le disque inférieur, de l'Origine du monde de Courbet réduite à sa sélection rouge, et pour le supérieur d'un disque à trous sur lequel on inscrit les expressions contenant le mot rouge, et obtient par cette machine un Rouge voyant rouge au bord de la mer... assez terrifiant. De Jack Vanarsky, enfin, dont ce sont hélas les dernières créations, 4 dessins noir et blanc : chacun illustre une expression (par exemple un gris boit du bordeaux..) à la manière d'un dessin de presse, mais se voit associer une tache formée des couleurs citées.
Un très bel ouvrage qui montre aussi la créativité de l'association trop rare oulipo-oupeinpo.
48 pages, 24 € à commander au Crayon qui tue, 51 A rue du Volga, Paris XXe.

Hervé le Tellier parle de Raymond Queneau

2009-05-06T16:16:00.005+02:00

Hervé le Tellier présentait tout à l'heure, dans le cadre des mercredis littéraires du Petit Palais, deux archives de l'INA dans lesquelles on pouvait voir Raymond Queneau répondre aux questions de Pierre Dumayet. Dans la première, interrogé sur sa méthode d'écriture, Raymond Queneau répond en joignant le geste à la parole (photo centrale) et construit sous nos yeux une grille préfigurant en quelque sorte celles de Perec pour la VME. Dans la seconde, on découvre la poésie de Queneau à travers le Chien à la Mandoline qui vient d'être publié. Ce recueil est une sorte de journal intime dans la mesure du moins où les poèmes — surtout des sonnets même s'ils ne sont pas tous des sonnets réguliers — sont rangés par ordre chronologique et s'inspirent de faits divers publics ou personnels. Il est très émouvant d'entendre Raymond Queneau, à propos de «terre meuble», le dernier et plus long de ces sonnets, qui contient ces mots «mon vœu le plus cher c'est de disparaître», répondre à Pierre Dumayet avec simplicité et comme une évidence que, oui, c'est son vœu le plus cher. L'art poétique est évoqué avec le fameux poème «encore l'art po» dont Hervé le Tellier souligne la progression, du style «table de multiplication» du début jusqu'à la fin sérieuse. On a aussi parlé du classicisme à propos du sonnet «Voilà que j'assiste à un grand dîner officiel» (en l'honneur de Colette) qui n'est pas sans évoquer le repas ridicule de Boileau, et HLT nous a lu un passage de Corneille que RQ aurait pu signer.

Quant à moi, mon vœu le plus cher, c'est qu'un jour le lien à la mode en Chine soit le Chien à la mandoline.

La danse macabre

2009-05-04T15:20:00.003+02:00

Les Français en quête de Tamiflu*,
Méfiants, déféquant ailleurs,
Se lamentent du risque affilé.
Filme leur danse fantastique !

Quarante neuf mille sédatifs
Allumant identiques effarés
Fusent en masque, allié tardif,
Le marquant du fiel si néfaste,

L’assénant de fruit maléfique.
Qui renifle se damna, tel Faust.
Idée qu’ils meurent, s’affalant,
Défuntant, alarmés, liquéfiés !

Maudits relaient efflanqués,
Déquillant menteur affaissé.
Dans le fumier, lest fanatique,
La Tarasque de festin fulmine.

EC

* poème anagrammatique sur un titre du Figaro du 1er mai.
chaque vers contient les mêmes lettres que ce titre, mais dans un ordre différent.

H1N1 - Anagrammes d'actualité

2009-05-01T09:50:00.000+02:00

Pigeon, pourceau pourrissant là,
un souci, par le groin osé, apparut.
Or un agriculteur posa sa pipe. On
grinça, ou présupposa la truie.
La peur — âge pourri ! — nous constipa.
La corruption, au sinus propagée,

par contagion sueur popularise.
Aucune guérison, à part propolis.
Galoper soupirant ? Aucun espoir !
SOS ! Rongé au lit, aucun approprié
appui pour s’écrouler agonisant.
La grippe porcine nous aura tous.

EC

Meschonnic et l'Oulipo

2009-04-11T10:13:00.007+02:00

Au dernier jeudi de l'Oulipo, avant hier, les oreilles d'Henri Meschonnic auraient dû siffler aux fines allusions de Jacques Jouet. Auraient dû, seulement, car il était mort la veille. Mais Jacques Jouet ne le savait pas encore. Le moins qu'on puisse dire, c'est que Meschonnic n'était pas l'ami de l'Oulipo, qu'il critiquait régulièrement dans ses essais et interviews. Voir par exemple cet entretien sur le site des éditions Verdier, dans lequel Roubaud est particulièrement visé :

[Roubaud] a écrit dans un livre appelé Poésie etcetera : ménage, qu’il n’y a pas de rythme dans la prose. Autrement dit, pour lui, le rythme est uniquement métrique. Il est en plein dans cette confusion qui remonte à Platon, et fait le contraire de ce que disait Aristote. [...] le vers est le domaine même du rythme, il n’y a de rythme que dans les vers, et la prose est dénuée de rythme. C’est ce que redit encore Jacques Roubaud. Déjà, les spécialistes français du XVIII^e siècle savaient qu’il y a du rythme dans la prose.

Les enjeux théoriques de ces controverses sont certainement importants, mais ils m'échappent un peu. De toutes façons, il n'y aura pas de survivants.

Chemin de croix

2009-04-10T15:11:00.005+02:00

Cette histoire commence au jardin des olives
Par une trahison et une arrestation
Que suit incontinent une condamnation
Et le reniement d’un disciple qui s’esquive.

Un jugement s’ensuit, puis il faut qu’on décrive
La séquence assez hard d’une flagellation,
La croix n’arrivant qu’à la septième station ;
Pour son transport, Simon est la locomotive.

Les femmes, devant ça, pleurent, bien entendu.
Ensuite, sur le bois, le condamné pendu
Promet à son voisin sympathique un royaume,

Et confie à sa mère un copain éperdu
Avant de décéder sans être descendu.
À la fin on le met en terre et on l’embaume.

EC
(Sonnet de circonstance : contrainte = une station par vers.)

NB : il y a plusieurs traditions pour les stations, je me suis appuyée pour la circonstance sur celle-ci : http://infocatho.cef.fr/fichiers_html/cefpaques/rjcpqcrx00.html

La vérité relative

2009-04-01T13:19:00.003+02:00

Reçu avec plaisir de Jacques Perry-Salkow son second livre d'anagrammes, en librairie le 4 avril prochain. En dédicace, ce beau sous-titre autoréférentiel : la vérité relative...

À l'instar du précédent, le Pékinois, (le Seuil, 2007), ce recueil, fait «pour sourire et rêver», cherche dans les lettres des noms de personnalités connues du monde pipole, politique ou artistique, mais aussi de personnages historiques ou littéraires, l'ordre qui révèlera le mieux leur personnalité profonde ou ce qu'il en imagine. Avec, en bonus et fin, une savoureuse réécriture des dix commandements dont, à la veille de la fête des mères, je ne peux résister à vous livrer le sixième : Tu honoreras ton père et ta mère/ton père taré ou ta mère en short, ni le septième : Tu ne commettras point l'adultère/Mais compte-t-on la tendre turlute ?
Comme dans tout ce qu'écrit Jacques, l'accent est mis sur la fluidité, le sens et la poésie de l'écriture, de sorte que si l'on n'était pas averti par le titre du recueil, on pourrait le lire sans se douter qu'il s'agit d'anagrammes, exactement comme Sorel Eros, le livre-poème qu'il a écrit avec Frédéric Schmitter (non publié) ne laisse pas deviner qu'il s'agit d'un palindrome, et a fortiori du plus grand palindrome jamais élaboré.
Jacques Perry-Salkow appartient donc à cette race d'auteurs à contraintes pour lesquels la contrainte, technique qui a permis la naissance du texte, ne doit pas être visible au premier abord, mais seulement après un effort de lecture supplémentaire.
«Hermétique ne suis, herméneutique accepte», comme disait Raymond Queneau.
À propos de fête des mères, donc, une excellente idée de cadeau : Le Seuil, 13 €.

Électricité

2009-03-20T22:40:00.001+01:00

Quand la longue caravane passe
Il agresse son bon conducteur
Et l’intensité des aboiements
Varie sinusoïdalement
C’est le chien courant alternatif

Sari

2009-03-16T08:30:00.003+01:00

Sophie nous racontait hier au déjeuner son voyage en Inde : elle a dû convenir qu'un sari mouillé était nettement plus érotique qu'un mari souillé.

Surmenage

2009-03-13T10:40:00.005+01:00

Comme chaque année, la mise en pages et la correction du dernier numéro de Formules bouclé en principe ce dimanche, m'ont totalement accaparée, d'autant plus que le numéro s'annonce gros: 416 pages. Ces derniers jours s'y est ajouté le travail sur le Correspondancier numéro 7, dont le bouclage est aussi imminent. Tout ceci pour expliquer ce mois de silence.
De temps en temps, pour m'aérer, je faisais tout de même une petite variation sur le thème imposé cette année par Zazie Mode d'emploi, un extrait d'Espèces d'espaces de Georges Perec, prélude aux « 3 jours du livre » de Lille 3000 et à la soirée oulipienne du vendredi 22 mai, à la Gare Saint-Sauveur. À l'heure qu'il est, il y a déjà 41 versions sur le site, dont une douzaine de ma pomme. Tout le monde peut y participer, n'hésitez pas ! Une adresse : http://zazipo.net.

Alexandrins

2009-02-21T22:08:00.004+01:00

En faisant ma moisson quotidienne d'alexandrins dans les titres de journaux, je suis tombée sur un cas assez rare : un titre formé de deux alexandrins. Il est tiré du Figaro de ce week-end, page 10, le voici :

Le procès Colonna va reprendre lundi
mais reste à la merci d'un nouvel incident

Vision

2009-02-15T18:41:00.000+01:00

Battant doucement de ses ailes noires et blanches siglées Adidas, il volette avec grâce à quelques mètres de sa cage toujours ouverte. C’est l’ange gardien de but.

Cherchez la p'tite bête à l'Oulipo

2009-02-06T19:24:00.004+01:00

Cherchez la p'tite bête ! C'était le thème du dernier Jeudi de l'Oulipo, avec (de gauche à droite) Hervé le Tellier, Marcel Bénabou, Jacques Roubaud, Michelle Grangaud, Frédéric Forte et Olivier Salon.

L'occasion de découvrir les délicieux Rondeaux animaliers de Jacques Roubaud, qui viennent de paraître chez Gallimard Jeunesse (dans la collection Folio cadet classique 3). À lire dès 7 ans pour apprendre à aimer la poésie, et à relire bien plus tard. Je suis ravie que quelqu'un —et pas n'importe qui— s'intéresse aux rondeaux, je ne suis plus seule!
Autre découverte, les Poèmes isolés de Frédéric Forte, (Je les ai commandés : 3 euros aux Éditions du soir au matin, 936 chemin de Lézene, 31330 Merville, plus 0,55 euro pour les frais de port) dont il a lu quelques extraits et qui me paraissent à vue de nez très originaux.
Le reste on connaissait : les "sardinosaures" de Salon et Roubaud, les copulations d'insectes de le Tellier... mais c'est toujours drôle à écouter. Michelle Grangaud a exécuté une variation myrmidone très enlevée sur un thème fournelien connu, et Marcel Bénabou, ayant eu l'idée de féminiser les noms d'animaux dans les expressions du langage cuit, s'est fort heureusement arrêté à lapine.
Au dîner de la pizzeria habituelle, il y avait foule : un traducteur de Perec et deux facebookiens s'étaient joints à notre groupe, tandis que toute une partie de la salle était occupée par Hélène et ses élèves, qu'accompagnaient Olivier Salon et Frédéric Forte.

Journée Queneau du 31 janvier 2009 (après-midi)

2009-02-05T13:13:00.014+01:00

Je reprends ici mon compte-rendu de la 11e journée Queneau, commencé ce matin.

C'est à notre tour ! Nous, c'est à dire un duo de journalistes, formé de François Naudin (association des Amis de Valentin Brû), et de moi-même, très intimidée devant ce parterre d'universitaires distinglés.
Notre sujet est «Zazie entre quat'zyeux [à propos de la bande dessinée de Clément Oubrerie]». François l'introduit en rappelant le contexte historique, le succès populaire du roman Zazie dans le métro et les différentes analyses qu'il a pu inspirer : Zazie comme figure de Jésus Christ, comme décalque d’Alice au pays des merveilles ou comme contrepoint à Ubu Roi ; j'enchaîne avec une présentation illustrée des différentes éditions et adaptations de Zazie, depuis Siné, Carelman et Louis Malle jusqu'à Catherine Meurisse (dernière édition en date) en passant par Roger Blachon, Clément Oubrerie (adaptation en BD) et la désastreuse édition «folio plus classique» de 2006 (désastreuse à cause de sa couverture qui n'a strictement rien à voir avec le titre).
Nous nous focalisons ensuite sur la BD. François passe en revue les invraisemblances qu'il a repérées dans la représentation du Paris de 1958 : Paris était noir de pollution, les monuments étaient sales, ici tout est beau et propre. Les taximètres étaient à l'extérieur des taxis, pas à l'intérieur, le flic a un passepoil rouge sur le pantalon, comme les douaniers, etc. Il s'étonne que le dessinateur fasse partir et arriver Zazie de la gare du Nord au lieu de celle d'Austerlitz, ce qui rend incompréhensible certains passages concernant le métro, aérien ou non. À propos de métro, pourquoi avoir choisi comme illustration des pages de garde la station Abbesses qui est un faux caractérisé ? Pourquoi avoir escamoté la grille du métro en grève, ce qui rend les pleurs de Zazie incompréhensibles ? Et pourquoi avoir choisi de représenter Marceline comme une jeune femme black ? À l'époque, c'était invraisemblable, et la simple vision d'un couple mixte aurait focalisé toutes les questions de Zazie et des autres. Il termine en remarquant que le texte a été expurgé des expressions comprenant le mot «merde», mais que la clausule «mon cul» subsiste, sans doute devenue convenable.
J'enchaîne en reprenant de façon plus détaillée mon compte-rendu dans la revue des AVB. En comparant attentivement le texte original et celui de la BD, j'ai remarqué des coupures qui ne doivent pas toutes au travail d'adaptation nécessaire (coupures des descriptions, des «didascalies», des mots trop savants ou trop obsolètes etc.) : il y a en effet des coupures qui concernent ce qui fait tout le sel du roman, c'est à dire l'ambiguïté sexuelle des personnages. C'est ainsi que passent à la trappe toutes les allusions à un Gabriel trop tantouse : le mouchoir mauve très connoté dont il se tamponne le tarin, son évanouissement de fillette chez Turandot, sa peau douce, son épilation du menton, sa façon de baisser modestement les yeux ou de se trémousser quand on lui tape sur la cuisse, son rougissement aux blagues allusives. Des passages entiers disparaissent ainsi :

«vous allez pas nier que c’est parce que la mère vous considère comme une tante qu’elle vous a confié l’enfant ; et Gabriel devait bien le reconnaître Iadssa, iadssa, qu’il concédait»

ou le fameux

«il paraît qu'avec lui je n'ai rien à craindre»

dont l'escamotage rend incompréhensible le dialogue Zazie/Pedro Surplus dans les deux cases du bas de la page 21.
Toute allusion à une Marceline elle aussi ambiguë disparaît de même, et notamment toutes les allusions de Gabriel au fait que Marceline ne sort pas sans lui, ne porte pas de bloudjinnzes, etc. Et plus aucune trace de la scène très hot de séduction réciproque entre Mado ptits pieds et Marceline...
Je poursuis en me demandant ce qui reste du roman après ce lissage et ces coupures (Clément Oubrerie a «coupé ce qui dépassait», dit-il lui-même dans le dernier numéro des AVB en réponse à ma critique).
Et je termine en citant Queneau :

Le succès de Zazie a été un choc qu’il m’a été difficile de supporter. Je disais en ne me disant pas, seulement pour les happy few, je disais et voilà que la foule s’écrie « j’ai compris » même si c’est faux ; c’est impressionnant.

Journée Queneau du 31 janvier 2009 (matin)

2009-02-05T11:17:00.011+01:00

La 11e journée Queneau s'est tenue à l'Université de Paris III samedi dernier de 9 h 30 à 17 h. Il est un peu tard pour en faire le compte-rendu mais cela vaut mieux que de ne pas en parler du tout !

Après une introduction par Daniel Delbreil, (à droite sur la photo) professeur à Paris III et spécialiste de Queneau, et quelques actualités d'édition présentées par Bertrand Tassou, secrétaire de l'association des Amis de Valentin Brû, Anne-Sophie Bories, qui fait une thèse sur la versification de Queneau, est intervenue sur son «art poétique» à travers le recueil l'Instant fatal : l'aspect intéressant de son travail est la constitution d'une base de données lui permettant de faire des statistiques sur les différents types de vers, de groupes de vers et de rimes utilisés par Queneau. Éric Beaumatin, linguiste, perecquien, professeur à Paris III, émit le souhait de voir élargir cette recherche à la poésie rythmique chez Queneau, et Véronique Montemont, «roubaldienne» de l'université de Nancy, celui de voir replacer l'art poétique de Queneau dans un contexte plus large que celui de l'Instant fatal et d'appuyer l'ensemble sur une référence en terme de métrique. Puis ce fut le tour de Laurent Fourcault, spécialiste de Giono, sur le thème de «Quelle poésie de la ville dans Courir les rues». Son intervention a d'abord souligné la récurrence du motif de la tranformation de la ville dans ce recueil de 154 poèmes, qu'il qualifie de «conservatoire», puis s'est concentrée sur la présence sous-jacente de la mère à travers une interprétation psychanalytique du métro et de ses bouches. Pour terminer la matinée, Camille Bloomfield, de Paris VIII, (à la droite de Daniel Delbreil sur la photo) nous a donné un passionnant aperçu de son travail sur les archives de l'Oulipo dans son intervention «Un Oulipo potentiel: quand Queneau corrige Bens»: Quel message Queneau a-t-il voulu donner de l'Oulipo à la postérité en censurant les comptes-rendus de séances de Jacques Bens ? Car ses corrections ne sont pas uniquement celle de l'excellent éditeur qu'il était : elles semblent témoigner du souci de Queneau de ne pas voir assimiler l'Oulipo à une bande de rigolos aimant la bonne bouffe et l'alcool, réputation qui lui a tout de même collé à la peau puisque Jacques Bens a publié son ouvrage sans tenir compte de ces corrections, après la mort de Queneau. Claude Debon, (au 1er plan sur la photo) professeure émérite à Paris III, qui a établi l'édition de Queneau dans la Pléiade, rebondit sur cette question en rappelant que Queneau avait arrêté de boire (ce qui le rendait moins drôle) et avait pris quelque distance avec le Collège de 'Pataphysique. Les comptes rendus de Bens montrent en tout cas un certain agacement de Queneau par rapport à Latis. Au déjeuner j'ai demandé à Claude Debon si ce n'était pas aussi à cause de l'homosexualité de Latis, ce qu'elle n'exclut pas. J'en ai parlé le lendemain à Alain Chevrier qui m'a cité de mémoire un mot de Queneau parlant du Collège comme «un nid de tantes».
La suite (l'après-midi) dans un prochain post !

e-timbre

2009-01-28T09:54:00.004+01:00

Profitant d'un peu de répit dans mes pannes, j'envoie la photo qui n'était pas passée hier. Celle de la conférence inaugurale du salon du e-marketing au palais des congrès. Beaucoup de monde, rien de très nouveau, une intéressante étude Cap Gemini présentée par Françoise Renaud (UDA) et Brigitte Canteloube (Yahoo) qui montre l'importance considérable prise par le search marketing. Mais surtout j'ai été stupéfaite d'entendre Bruno Florence, président de la commisson e-marketing du SNCD, qui parlait de «tensions sur la délivrabilité» des e-mails, évoquer la possibilité du ... e-timbre ! En 2002, l'ACSEL, alors présidée par Henri de Maublanc, et l'IREPP alors représentée par Paul Soriano, prévoyant ce qui allait se passer avec le spam, publiaient «mille milliards d'e-mails» et proposaient déjà une solution de ce type. Que n'avait-on pas entendu comme protestations à l'époque, de la part de ceux qui la proposent aujourd'hui du bout des lèvres !

Numericable

2009-01-27T15:47:00.004+01:00

Je peste contre mon FAI Numéricable : une connexion intermittente et d'une lenteur de limace depuis ce matin. Impossible de charger une photo sur ce blog, impossible d'envoyer des fichiers à mes clients. Au téléphone, un type tout sauf aimable, me récitant avec un accent inidentifiable et un débit accéléré des formules toutes faites qu'il doit lire sur son écran, ne répond à mes questions qu'en répétant ces formules, parmi lesquelles la promesse d'un SMS censé m'avertir lorsque la panne sera réparée. Tu parles, c'est déjà ce qu'on m'avait répondu la semaine dernière, et pas plus de SMS que de beurre en broche. Tout ce que je réussis à comprendre, c'est que je ne suis pas la seule à avoir appelé. C'est fou ce que ça me rassure.
Et là, suspense, est-ce que ce petit texte, au moins, va passer ???

Encyclopédie contextuelle sur le New York Times

2009-01-24T21:31:00.003+01:00

Je suis Ouriel Ohayon sur Twitter, et c'est très fatigant parce qu'il n'arrête pas une seconde, il fait quinze posts quand mes autres «suivis» n'en font qu'un seul petit malheureux. Ceci dit, je n'aurais jamais remarqué sans lui la fonctionnalité géniale des textes du New York Times.
Prenez un article, par exemple celui-ci sur Obama. Double cliquez sur un mot, ici «Congress». Une bulle avec un point d'interrogation apparaît. Cliquez dessus, et c'est une pop-up qui s'affiche, avec la définition du mot et sa prononciation, plus l'article de l'encyclopédie de Columbia sur le Congrès américain, son histoire etc.
Je sens que je vais lire encore plus le New York Times que je ne le faisais jusque là !

L'effet Kosciusko-Morizet

2009-01-20T22:18:00.004+01:00

La grande salle du cabinet Baker et McKenzie était trop petite pour contenir toutes les personnes subitement désireuses d’assister aux vœux de l’ACSEL, devenue depuis peu l’Association de l’Économie numérique. Nouveau logo, nouveau site Web, nouvelle vidéo (réalisée par Videomark), mais surtout nouveau président, dont la caractéristique principale n’est plus seulement d’être le fondateur et le patron de Price Minister, mais aussi — et pour certains surtout — d’être le frère de Nathalie Kosciusko-Morizet.
Nous nous sommes donc retrouvés à quelques uns, les vieux de la vieille, à l’extérieur de la salle pour papoter de tout et de rien, et par exemple des résistances bien françaises aux systèmes de paiement direct — sans carte bancaire — tels qu’ils se pratiquent au Japon et dans les pays nordiques.
À C., qui faisait remarquer à juste titre que les résistances des banques étaient exactement les mêmes du temps du Minitel, A., vieux routard du paiement en ligne, la moustache fraîchement rasée, a répondu par un proverbe brésilien. « C’est toujours la même merde, il n’y a que les mouches qui changent ».

Au cocktail qui a suivi, notre héros Billauman toujours en forme nous a montré les photos de Billaut 2.0 (son petit fils), et a affirmé sa foi dans la France d'en bas, seule capable selon lui de rebooster l'économie, grâce au nouveau statut d'auto-entrepreneur.

anagrammes "sur le nom d'une amie"

2009-01-17T17:14:00.001+01:00

Sur le nom d’une amie

Muse à demi luronne,
Manon sueur de miel,
Almée d’un monsieur...

Leur minou se damne.
Son mal demeure uni
Sur la moue indemne.

Même un dinar soule
Le rein ému d’un maso.
Mimons un duel aéré,

Miaulons une merde
Sur la nuée immonde !
Le démuni nous arme.

L’amour se mue en nid.
Il émane d’un remous,
Il a un nom démesuré.

Beuh... onéreuse année 2009

2009-01-05T17:54:00.003+01:00

Et c'est reparti pour un tour : bon tour ou mauvais tour, c'est à peu près la même chose, disait Victor Hugo. N'empêche, à chacun son tour. Parmi les bons que je vous souhaite, il y a un tour du monde, un tour du propriétaire, le quart de tour d'un bon départ, des tours de phrases et des tours d'esprit, le tour de main pour vos poèmes voire un ou deux tours de force, quelques tours de valse, et suffisamment de tours dans vos sacs. Vous éviterez en revanche le tour de rein pernicieux, les centimètres en plus au tour de taille, le vilain double tour de la trouille et les méchants tours de vis. Je ne parle même pas du Tour de France.

Suisses

2008-12-21T13:59:00.004+01:00

J'apprends par la télévision qu'on a retiré récemment près de trente mètres cubes de déchets divers de la pièce d'eau des Suisses. Dire que j'ai toujours cru que c'étaient des gens propres !

Georges-Yves Kervern

2008-12-19T17:44:00.004+01:00

Merci encore à tous ceux qui ont écrit, se sont manifestés ou sont venus à Chabeuil pour assister aux obsèques de mon père. Ils ne peuvent pas savoir comme cela a fait plaisir à ma mère et à toute la famille. J'avais promis de mettre les photos en ligne, les voici : voir les photos ici.
Voici aussi un lien vers le site de l'UTC, qui publie de nombreux et émouvants témoignages d'étudiants, de profs ou d'administratifs anciens ou actuels, qui ont connu Guy Deniélou.
Par une coïncidence funeste, à peine rentrée j'ai appris le décès de Georges-Yves Kervern, figure des rencontres Internet d'Autrans et des voyages de l'ACSEL. Comme mon père (qu'il admirait, je le sais) il était breton, scientifique, humaniste, doté d'un humour décapant et d'une intelligence innovante. C'était «l'Assureur» de mes romans photos. Je perds avec lui un ami bienveillant. Il va nous manquer.

L'entraînement

2008-12-14T10:17:00.002+01:00

En prévision de l’épreuve qu’il devait passer, l’homme décida de s’entraîner sérieusement et commença par arrêter de fumer. Sa collection de pipes, désormais inutile, fut léguée à l’une de ses filles qui la vendit à la braderie. Un sculpteur qui créait des formes inquiétantes à partir d’objets de récupération lui acheta le lot pour en faire des becs, des mentons, des doigts. S’il y en eut certains, dans la famille, pour regretter le parfum de miel et de figue du tabac anglais qu’il achetait fort cher, sa calme résolution suscita l’admiration de tous.

À quelque temps de là, il arrêta de boire, et le fit, comme pour le tabac, du jour au lendemain, sans difficulté apparente : plus une goutte d’alcool ne pénétra désormais dans sa gorge, et tant pis pour le porto 20 ans d’âge qu’il prisait fort jusque là. Comme il n’était pas le seul à l’apprécier, il reçut moins de visites à l’heure de l’apéritif. Aux repas, il remplaça le saint-joseph par de la grenadine au grand dégoût de ses commensaux mais ne s’en porta pas plus mal.

Puis, sans même prévenir sa femme qu’il emmenait chaque jour faire les courses au supermarché, il arrêta brusquement de conduire. L’épouse prit l’habitude d’aller faire ses emplettes quotidiennes à pied en tirant son chariot et ne revit plus la mer, la montagne, la ville. Lui non plus, ce qui ne semblait pas lui causer de souci. « Une quoi ? » demandait-il avec une certaine mauvaise foi lorsque quelqu’un prononçait devant lui le mot « voiture ».

Poursuivant son entraînement, il arrêta un jour de jouer aux échecs. Ce champion, qui avait joué contre les meilleurs et avait fait une nulle contre Larsen lui-même, battait régulièrement l’ordinateur dont il avait compris le fonctionnement et connaissait par cœur les parties célèbres et les ouvertures répertoriées. On ne s’étonna donc pas de sa décision, bien qu’il passât ordinairement à sa table d’échecs un temps considérable, concentré sur ses coups et sourd aux conversations. Ce temps fut désormais consacré à la lecture et à la télévision.

J’étais présente lorsqu’il arrêta le repas de midi. Il en fit part le jour même à son médecin, qui n’y trouva rien à redire dans la mesure où il continuait à petit déjeuner et à souper à peu près normalement, mais lui prescrivit tout de même un complément alimentaire protéiné qu’il devait prendre vers 16 heures.

L’arrêt du repas du soir suivit peu après et le petit-déjeuner fut abandonné lui aussi avec la même apparente indifférence. La date approchait maintenant, et l’entraînement devait s’intensifier.

Aussi, quand le jour de l’épreuve arriva, l’homme se sentit parfaitement préparé.

Et sans un mot, après un petit sourire, il arrêta de respirer.

EC